![\"\"](\"https:\/\/pagina10.com\/web\/wp-content\/uploads\/2015\/12\/bf8493b33a00db02e37633832b528b5a.jpg\")
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Nos reunimos en Valderubio, Granada, para conmemorar el asesinato del Poeta universal Federico Garc\u00eda Lorca, nos congregamos en su casa, ahora convertida en Museo en cuyas paredes, patios, habitaciones, mazorcas de ma\u00edz y estatuas, Francisco Vaquero S\u00e1nchez, se dedica a cultivar su memoria. Llegamos todos con la edad en nuestros huesos, unos de Madrid, de toda Espa\u00f1a, para ser m\u00e1s exactos, otros de Montevideo, otros de Francia, algunos de Alemania y otros de Colombia, Ecuador, M\u00e9xico, Chile, incluso de Corea. Llegamos atentos a las cunetas y afilando los o\u00eddos y la gran mayor\u00eda con sus versos escritos a la muerte, a la vida, al miedo y a las sombras, todos con sus l\u00e1mparas para buscar en la oscuridad las huellas de los poemas y las obras de teatro que han cautivado al mundo entero desde mucho antes de su asesinato.<\/p>\n
Todos quer\u00edamos saber la altura del grito lorquiano que asust\u00f3 a los can\u00edbales franquistas, quer\u00edamos comprobar el peso de la pluma con que derrot\u00f3 a la Gran Costumbre y se proyect\u00f3 por encima de las sombras que cubr\u00eda a la Espa\u00f1a atada a los paradigmas del viajero varado en un recodo, a un paso del despe\u00f1adero de la paz de las cunetas y la cruz de los cat\u00f3licos en el poder.<\/p>\n
Entramos a la habitaci\u00f3n donde sol\u00eda so\u00f1ar sus poemas m\u00e1s logrados y nos sentamos al lado de La Casa de Alba y pudimos apreciar el susurro de las mujeres cuyas voces a\u00fan se pueden escuchar cuando el bullicio de los p\u00e1jaros y los \u00e1rboles y los perros y los hombres y mujeres y las cosas se quedan quietos, muy quietos, deteniendo la respiraci\u00f3n en ese punto donde ella termina y comienza la inspiraci\u00f3n, en el instante infinito que el vac\u00edo es Garc\u00eda Lorca: sus pasos, su risa, sus romances gitanos, sus gritos en New York, sus visiones blancas de la Casa de Los Estudiantes de Madrid.<\/p>\n
Me acorde de los cad\u00e1veres que a\u00fan quedan enterrados en las cunetas de las carreteras secundarias de esta \u201cEspa\u00f1a Nuestra\u201d y no pude evitar el paralelismo entre esas j\u00f3venes generaciones colombianas que a\u00fan permaneces sepultadas no solo en las cunetas de las carreteras sino en el centro de su geograf\u00eda urbana y rural, fosas que averg\u00fcenzan a la humanidad y humillan la inteligencia de los pueblos.<\/p>\n
Muchas historias andan por ah\u00ed. Yo mir\u00e9 debajo de su cama y hab\u00eda algunos huesos de sue\u00f1os militantes. Hab\u00eda una historia mutilada, un riachuelo fluyendo hacia arriba, un r\u00edo en la mitad de su frente cuya corriente hist\u00f3rica era el cord\u00f3n umbilical de los siete mares y las siete esferas de la vida. Vi su edad detenida en las alas del viento que entraba por las rendijas de la puerta. Vi su mesita de noche. Escuche sus pasos sigilosos y su sonrisa de romper ventanas y, en un \u00faltimo momento, s\u00f3lo al \u00faltimo, cuando D\u00e9bora me tom\u00f3 la foto junto a su cama del tama\u00f1o de su nombre, sent\u00ed en el hueso m\u00e1s duro del coraz\u00f3n el miedo de sus \u00faltimos tres d\u00edas rumbo al sitio de fusilamiento.<\/p>\n
Entonces me sent\u00e9 en su silla, apoy\u00e9 mi papel sobre su propia mesa y escrib\u00ed unas palabras, unas cuantas nada m\u00e1s, que le\u00ed en seguida en el auditorio repleto. Ya en el atril, vi a Federico disperso entre todos los asistentes. Todos llevaban un Garc\u00eda Lorca dentro. Para hacer el Gran Poema Universal solo faltaba que todos dejaran salir de sus cuerpos al pedazo de Lorca que habitaba en ellos, y s\u00ed que lo hicieron. S\u00f3lo entonces pude reconstruir lo que pudo haber sido el poeta cuando se buscaba dentro de sus versos, dentro de los p\u00e1jaros, de las espigas, de las huertas sigilosas que se asomaban a verle por la ventana con sus olores tiernos y originales que las plantas suscitan antes de ser arrancadas de su origen: la inmensa tierra lorquiana que se extiende desde la Granada universal hasta el mundo individual que llevamos dentro.<\/p>\n
Escrib\u00ed su nombre en su propia mesa. S\u00e9 que mis palabras no se cargaban de truenos y centellas, de dardos ardiendo capaces de destruir el templo del general\u00edsimo, pero aun as\u00ed pude sentir los cielos curvados de sus \u00faltimos d\u00edas, a pesar de los pesares, a pesar de las falanges y el llamado a tomar parte en el acto oficial, a pesar de este lado y el otro, pude o\u00edr el rumor de cuando el Gran Poeta se volv\u00eda luz, y la luz se hac\u00eda carne, y la carne nostalgia y la nostalgia ese enjambre de versos que la humanidad va repitiendo en escenarios y escuelas, en iglesias y museos, en campos de batalla y en los tiempos de paz de los que supieron a tiempo parar los fusiles.<\/p>\n
Yo, que he venido desde el sur del sur, que traigo aun los muertos de las cunetas de un pa\u00eds que habita del otro lado del mar, no pude m\u00e1s que sentir que tambi\u00e9n Federico reivindic\u00f3 sus nombres, sus huellas, sus alas, sus futuros.<\/p>\n
Al otro d\u00eda nos reunimos para el almuerzo lorquiano. Antonio Ros en silencio ced\u00eda todo el protagonismo a su c\u00e1mara. Olivier repart\u00eda sus tomates Churry y sus chirimoyas francesas. Y los abuelos que se vuelven tontos con los nietos. Leticia y su madre compartiendo una ensalada marina. La m\u00fasica que baila en la lengua entre migajas de pan. Vilma que me cubre del fr\u00edo con su jersey y me regala un sombrero. Necesitamos un pollito para que se coma las migajas de tanto pan disperso. Es entonces cuando entra el poeta a brindar con sus hu\u00e9spedes. A\u00fan huele a P\u00f3lvora, a ropa trasnochada, a sue\u00f1os torturados, a ilusiones truncas. Y brindamos: Antonios, Sagrario, Maribel, D\u00e9vora, Marcelino ,Olivier, Vilma, Primitivo, Francisco Vaquero y su amada, Ruth\u2026.. y todos y todas cuyos nombres no recuedo,y paredes, cuadernos, camareros y mesas: hoy escrib\u00ed tu nombre en tu propia mesa, poeta, pienso.<\/p>\n
Ah\u00ed est\u00e1 el poeta, presente. A pesar de las balas, a pesar de la \u201cpeor burgues\u00eda de Espa\u00f1a que vive en Valderubio\u201d, a pesar de la censura, a pesar de las bibliotecas quemadas, el nombre mancillado, el dolor suprimido, el grito opacado, el camino extraviado, la huella borrada, a pesar de todo estuvo con nosotros, fue a brindar por el ahora, por la humanidad entera, por la vida.<\/p>\n
Desde Per\u00fa Jorge \u00c1lvarez Bocanegra sigue el brindis, Desde Colombia William Burbano quiere leer los textos le\u00eddos en el acto, pero el acto termina y volvemos al lunes, y el lunes vuelvo al trabajo aun pensando en Federico Garc\u00eda Lorca. Vuelvo pensando de otro modo. Mirando de otro modo. Sintiendo de otro modo. No tenemos una tumba. El duelo a\u00fan est\u00e1 abierto. Pero nos basta con su visita a la hora del adi\u00f3s de esa Granada hermosa, esa tierra capaz de crear poetas tan vastos como la misma tierra con sus habitantes completos a los que dedic\u00f3 su vida.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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