Por: Wilson Nicol\u00e1s Benavides Bastidas<\/p>\n
Todos los domingos en el pueblo, el d\u00eda de mercado, los de la vereda, sal\u00edamos: unos a misa, otros a mercar y otros a distraernos de las labores del campo. Era un d\u00eda normal, el mercado estaba situado para ese entonces en el parque central de Piedrancha, pues la galer\u00eda apenas se estaba construyendo en otro lugar. Se acercaba las once de la ma\u00f1ana, una solemne procesi\u00f3n en honor a Santiago Ap\u00f3stol patrono del pueblo, circulaba por las calles redondeando el parque.<\/p>\n
El punto de encuentro, como siempre era donde Oscar, all\u00ed encontraba a mis amigos. \u00c9l vend\u00eda casettes en una\u00a0 peque\u00f1a caseta -los CDs apenas estaban llegando al pueblo y de hecho eran una novedad-. Nos gustaba escuchar los \u00faltimos \u00e9xitos musicales, adem\u00e1s de nuestra m\u00fasica preferida y hablar de todo un poco: de la vida, del trabajo, de los sue\u00f1os, entre muchos otros temas que los j\u00f3venes en plena mocedad suelen tratar. Ese d\u00eda nos acompa\u00f1aba su hermano Yeider.<\/p>\n
Nos percatamos de que la procesi\u00f3n apenas hab\u00eda terminado, cuando escuchamos una detonaci\u00f3n. Pensamos era un \u201cvolador\u201d, que como era costumbre en estas celebraciones. Todo fue muy r\u00e1pido. De pronto escuchamos, gritos, alaridos, todos corr\u00edan en distintas direcciones, el tiempo parec\u00eda detenerse en un segundo; el sonido exorbitante de las balas agudizaba nuestros o\u00eddos,\u00a0 empez\u00f3 la balacera. \u00a0\u00be\u00a1Se meti\u00f3 la guerrilla!<\/p>\n
Eran los de las FARC, se los reconoci\u00f3 por el brazalete. De inmediato no tuvimos m\u00e1s alternativa que echarnos sobre el piso, la caseta estaba ubicada justo al frente de la estaci\u00f3n de polic\u00eda a escasos\u00a0 5 metros. Oscar se tir\u00f3 al suelo como pudo desde su silla de ruedas que lo transporta\u00a0 desde su ni\u00f1ez. Quedamos atrapados en mitad de la confrontaci\u00f3n, de un lado la estaci\u00f3n de polic\u00eda, del otro, en la cancha, la guerrilla disparaba sin\u00a0 tregua y nosotros\u00a0 all\u00ed.<\/p>\n
No hay certeza de cu\u00e1nto tiempo dur\u00f3 el ataque. Lo cierto es que esos minutos se hicieron una eternidad. El miedo me abraz\u00f3 fren\u00e9ticamente. Mis pensamientos estaban agitados, quiz\u00e1 recorriendo cada paso de mi vida, porque as\u00ed sabe decir la gente, que cuando se est\u00e1 cerca de morir, se acuerda de todo lo vivido. La muerte estuvo all\u00ed.<\/p>\n
La avanzada de los guerrilleros fue implacable, se escuchaban caer los casquillos de las balas sobre\u00a0 nosotros,\u00a0 el polvo y las ondas explosivas de las granadas lanzadas al comando nos levantaban del piso.<\/p>\n
Terminado el asalto, de ese domingo del mes de junio del a\u00f1o 2003, se registr\u00f3 la tragedia: tendido sobre la carretera al frente de la iglesia\u00a0 un tiro fulminante ceg\u00f3 la vida de un polic\u00eda. Tal vez dos o tres civiles heridos, la casa de don Fidencio, a\u00fan sin estrenar, qued\u00f3 reducida a miserables escombros, la estaci\u00f3n de polic\u00eda totalmente destruida, da\u00f1os en las viviendas aleda\u00f1as. Para nosotros, el sardinel, esa delgada l\u00ednea de concreto nos separ\u00f3 de la muerte. Hasta all\u00ed llegaron decenas de proyectiles.<\/p>\n
Una bala atraves\u00f3 la grabadora y silenci\u00f3 la m\u00fasica.<\/p>\n
A\u00f1os m\u00e1s tarde, Las FARC silenciaron sus fusiles. Esos mismos que un d\u00eda domingo, d\u00eda de mercado, acabaron con la tranquilidad del pueblo. El mercado fue reubicado, la soledad se apoder\u00f3 del parque. Solo unas cuantas trincheras del comando reconstruido son los acompa\u00f1antes eternos de ese magno espacio.<\/p>\n
\u00a1Nunca, m\u00e1s!, esas armas escupir\u00e1n fuego letal por sus bocas. El traqueteo de los fusiles que retumbaban en mis recuerdos,\u00a0 enmudeci\u00f3 \u00a0para siempre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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