![\"OBRA:](\"https:\/\/pagina10.com\/web\/wp-content\/uploads\/2013\/06\/06611131acf1c8000c76d63729f03566.jpg\")
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Por: Julio C\u00e9sar Goyes Narv\u00e1ez<\/p>\n
Docente e investigador del IECO<\/p>\n
Universidad Nacional de Colombia<\/p>\n
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Sin fronteras o la interculturalidad.<\/strong><\/p>\n <\/strong><\/p>\n Es mediod\u00eda de un radiante domingo en El Chical, el noroccidente del Carchi. La tranquilidad dominical ya se ha rompido desde hace horas, puesto que hoy es el d\u00eda en que una veintena de j\u00f3venes ecuatorianos y colombianos ser\u00e1n bautizados. Poco a poco la gente va llegando a la peque\u00f1a iglesia de Chical, un edificio que pr\u00e1cticamente est\u00e1 por colapsar y a alguna distancia apenas es reconocible como tal. Especialmente desde Tallamb\u00ed, la adyacente \u201cvereda\u201d colombiana, llegan numerosas familias. El \u00fanico obst\u00e1culo a salvar es el cubierto puente sobre el San Juan, el serpenteante r\u00edo fronterizo que separa a los dos pueblos. Cuando media hora m\u00e1s tarde el s\u00e1cerdote toma la palabra, la igles\u00eda ilustra perfectamente los intensos lazos familiares entre ambos pueblos. Ciudadanos colombianos y ecuatorianos est\u00e1n complementamente mezclados, conversando animadamente, mientras los j\u00f3venes se apretujan para apoderarse de los \u00faltimos banquitos. No falta qui\u00e9n no tenga familiares \u201cdel otro lado\u201d. Al concluirse el acto de bautizo, nadie se despide, porque todos quieren disfrutar del gran baile \u201cbinacional\u201d, el cual s\u00f3lo muere a altas horas de la noche.[1]<\/a><\/em><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n El actual estado del mundo insiste en romper fronteras, globalizar las econom\u00edas, mundializar las culturas, se habla de \u201cciudad global\u201d y fin de las naciones, aun a costa de que muchas identidades culturales queden no s\u00f3lo rezagadas, sino borradas por completo del mapa. Es en este contexto, donde tiene sentido la colecci\u00f3n sin fronteras, al igual que la antolog\u00eda de poes\u00eda viva Nubes Verdes. La poes\u00eda rompe fronteras, pero no para irrespetar y borrarlas, ni para neo-colonizar, ni para vender y comprar enriqueciendo a los grandes comerciantes y aniquilando a los humildes tenderos. Muchos dir\u00e1n debi\u00f3 ser antolog\u00eda colombo-ecuatoriana y no nari\u00f1ense-carchense, y all\u00ed ubicarlo m\u00e1s selecto de la poes\u00eda colombiana y ecuatoriana en general, evitando reducirse a la regi\u00f3n. Qui\u00e9n diga eso desconoce uno de los puntales de la resistencia y disidencia al neoliberalismo y la globalizaci\u00f3n que promueve la comercializaci\u00f3n de todo, el que no tiene dinero que vea televisi\u00f3n, lo que es interesante y ex\u00f3tico para los marchantes internacionales, se universaliza y borra la localidad de su identidad y los rasgos de sus diferencias en el mercado mundial: world music, world poes\u00eda, world pan de ma\u00edz\u2026hornado\u2026tortillas, etc.<\/p>\n <\/p>\n Este libro que ant\u00f3loga a 48 poetas que viven a lado y lado del r\u00edo Carchi-Gu\u00e1itara, intenta meditar sobre el valor de nuestras regiones y provincias \u2013no regionalismo, ni provincianismo\u2013. Expresa, digo, comunica, la experiencia de la cultura mundo desde lo local, justamente porque es en las fronteras donde se es universal, pero no porque el mercado mundial lo dicte en la apoteosis de las econom\u00edas internacionales y sus televentas, sino porque aqu\u00ed hay lengua propia, pensamiento propio, sensibilidad diferente y aut\u00e9ntica; somos en definitiva naciones pastos-quillacingas; es decir, hay algo que decirle a los pa\u00edses y al mundo; algo de que hablar, de que pensar, sin obstrucci\u00f3n lim\u00edtrofe, sin la violencia simb\u00f3lica neoliberal que quiere vender y comprar no s\u00f3lo los cuerpos sino tambi\u00e9n las conciencias, como reclamaba alguna vez el viejo Octavio Paz en M\u00e9xico.<\/p>\n <\/p>\n Hay que cuestionar el car\u00e1cter de facto de la globalizaci\u00f3n y el posmodernismo, reconocerlos como tendencia y como ambici\u00f3n, algo que puede ser reversible o que quiz\u00e1 ya lo es con los movimientos de la descolonizaci\u00f3n. Es importante un “mundo sin geograf\u00edas”, pero no a costa de que los pol\u00edticos y dirigentes territoriales se laven las manos en nombre del mercado mundial, las regal\u00edas y los TLC; la poes\u00eda cae en la cuenta de que en esos procesos y tendencias estamos jugando con una poscolonialidad, una entrega de la identidad como diferencia. Tiene que haber algo que hacer para que el nuevo orden mundial no nos aplaste, haci\u00e9ndonos pensar que los otros hacen y nosotros no, o que los otros hacen por nosotros y, entonces, las antolog\u00edas de poes\u00eda son patrimonio de la elite del pa\u00eds que se proclama en los concursos y los reconocimientos oficiales. Hay que hacer algo para que los gobiernos regionales, municipales no abran los ojos (tal vez nunca los han abierto), sino m\u00e1s bien los cierren para que escuchen el mundo afuera de sus oficinas, de sus cocteles economicistas, de sus cerebros condicionados. La cultura es un capital simb\u00f3lico, s\u00f3lo hay que ojear el atlas de los pueblos ejemplares del mundo. C\u00f3mo es posible que en vez de abrir se cierren peque\u00f1as espacios que son como embajadas que representan la cultura de la regi\u00f3n en las capitales, que en una feria internacional del libro, por ejemplo, los escritores nari\u00f1enses tengan que mendigar un espacio para presentar su libros. Esta antolog\u00eda es, hasta cierto punto, marginal, pero no porque sean menor, sino porque est\u00e1 en el margen cr\u00edtico y creativo de los habitantes de una de las regiones m\u00e1s hermosas de Colombia y el Ecuador. Es, desde muchos frentes, una antolog\u00eda decolonial.<\/p>\n <\/p>\n L\u00e1rica y sorpresiva.<\/strong><\/p>\n <\/p>\n Hablamos de territorio l\u00e1rico, no \u00fanicamente en el sentido metaf\u00f3rico que el poeta chileno Jorge Teillier le dio a su obra creativa, como vuelta hacia el pasado, a un para\u00edso<\/a> perdido en el cual lo cotidiano y lo amable, contrasta con la modernidad que nos atosiga; sino tambi\u00e9n, desde la performance y el sentido que legaron Los lares, aquellas divinidades romanas hijas de la n\u00e1yade Lara y el dios Mercurio cuyo origen se encuentra en los cultos etruscos<\/a> a los dioses familiares. La religi\u00f3n de la antig\u00fcedad, sobre todo Romana, presentaba dos vertientes: por un lado, los cultos p\u00fablicos o estatales y, por otro, los cultos privados o dom\u00e9sticos. Dentro de esta segunda vertiente se sit\u00faa la adoraci\u00f3n de los llamados dioses de la familia. Entre estos se encuentran los lares locales cuya funci\u00f3n primordial era velar por el territorio en que se encontraba la casa familiar. Tanto es as\u00ed, que antes de que la propiedad privada fuese regulada por el derecho, eran los dioses lares los encargados de evitar que los extra\u00f1os se adentrasen en tierras ajenas mediante, seg\u00fan la creencia popular, la amenaza de enfermedades que pod\u00edan llegar a ser mortales. Lo familiar aqu\u00ed, no tiene el sentido de lo cerrado, sino de lo reconocido, de las puertas abiertas como en carnavales, esa zona donde llegan los extranjeros a habitar y crear, no a saquear y vilipendiar por cuenta del poder que excluye y diferencia hasta la ignominia.<\/p>\n <\/p>\n Selecci\u00f3n de poemas por J. Mauricio Chaves Bustos<\/p>\n <\/strong><\/p>\n Julio Cesar Chamorro Rosero<\/strong><\/p>\n GU\u00c1YTARA<\/strong><\/p>\n El Gu\u00e1ytara escarcea<\/p>\n Buscando con sus manos<\/p>\n H\u00famedas<\/p>\n La par\u00e1sita multicolor<\/p>\n -la flor del huaytar-<\/p>\n Que los duendes robaron<\/p>\n De sus acantilados.<\/p>\n La nostalgia del musgo,<\/p>\n Los vicundos, los sicses,<\/p>\n Hacen comprender al r\u00edo<\/p>\n Que se ha perdido la flor<\/p>\n Que nomin\u00f3 sus aguas.<\/p>\n <\/p>\n Julio C\u00e9sar Goyes Narv\u00e1ez<\/strong><\/p>\n ENGANCHADO A LA LUNA<\/strong><\/p>\n <\/strong><\/p>\n Sobrecogido en el ni\u00f1o an\u00f3nimo del amanecer la luz te descubri\u00f3 rob\u00e1ndole pensamientos al mundo, deseaste profundamente que los \u00e1ngeles de Wenders te escucharan, que tatuaran la piel de tu memoria con poemas que no recordar\u00e1s jam\u00e1s; porque tuyo es el esplendor de las cuerdas de Pink Floyd y las invocaciones de Santana, los timbales de Tito Puente, las descargas bestiales de Ricardo Ray y Bobby Cruz; tuyas todas las melancol\u00edas del Bolero matancero y las viajadas sudorosas de la Salsa; tuyas las l\u00e1grimas, tuyo el pa\u00eds que se apalabra conmovido en un peri\u00f3dico arrancado y tachado por manos invisibles; hoja tras hoja adivinabas carnavales de barrio, utop\u00edas de f\u00fatbol y telenovelas urbanas.<\/p>\n <\/p>\n La poes\u00eda a veces es un diario sin abrazos ni quiubos, un preludio de Bach mientras llega el pan y la cerveza, el Claro de Luna de Beethoven a la hora de encender un cigarrillo, un tren impecable donde no viajan sonrisas ni mariposas amarillas. La poes\u00eda puede ser tambi\u00e9n un lento regresar a la Suabia natal de H\u00f6lderlin, esa misteriosa y radiante patria ba\u00f1ada por el Neckar, cuyos nombres sagrados son una presencia ausente, una elevaci\u00f3n griega a tono con el puro ritmo del destino; porque el poeta, escucha m\u00eda, es un ignorado gozo entre parientes, una sombra que danza en las paredes humanas que lo olvidan.<\/p>\n <\/p>\n El Danubio no es azul y tan cercanas sus orillas que revelaste la poes\u00eda que llevaba cada ma\u00f1ana tu profesor de geograf\u00eda. De la cerveza ibas a la luna, de la luna a una instalaci\u00f3n de quenas, charangos y bombos en la Cocha y Cumbal; de \u00e9stos a la lluvia de Ulm donde Einstein se perdi\u00f3 en el tiempo para reencontrarse en el espacio curvo del universo. Mas hay una ciudad llamada Augsburg, levantada a orillas del Lech, all\u00ed vive un amigo por quien seguir\u00e1s poniendo el pan en tu mesa. M\u00fcnchen y la noche como selva habitada de p\u00e1jaros, mujeres y estrellas; M\u00fcnchen y el abrazo final; escucha m\u00eda, volveremos a vernos, escribe lo que miraste, lo que no encontraste, que las fotograf\u00edas revelen tu reino aunque nadie quiera verlas, aunque caiga hecho a\u00f1icos el silencio y nadie vea las se\u00f1as de tus ramas antiguas. La nieve esculp\u00eda el cuerpo, el cigarrillo humeaba desde el fondo de la noche y las ganas se consum\u00edan como en cualquier esquina fr\u00eda de Ipiales, tu pueblo enganchado a la luna, apacible ojo que te acompa\u00f1\u00f3 por los pa\u00edses de la lejan\u00eda.<\/p>\n (El eco y la mirada, 2001)<\/p>\n <\/p>\n Juan Carlos Romo<\/strong><\/p>\n BALADA PARA SADOKO<\/strong><\/p>\n (A una ni\u00f1a que muri\u00f3 a causa de la guerra y sin saberlo, se convirti\u00f3 en hero\u00edna de la paz)<\/em><\/p>\n <\/p>\n En la hora m\u00e1s siniestra<\/p>\n Vendr\u00e1 gritando la aurora m\u00e1s brutal<\/p>\n El himno luctorio que abrir\u00e1 tu vientre<\/p>\n Y har\u00e1 ceniza tu tierno coraz\u00f3n:<\/p>\n Castillo de papel bajo el verano.<\/p>\n <\/p>\n Miles de hojas erraran en desconcierto<\/p>\n Incineradas por una luz malvada<\/p>\n Que condena al destierro de la hoguera<\/p>\n Todo volar de mariposas doradas.<\/p>\n <\/p>\n Mientras tanto, la grulla eleva su canto<\/p>\n Con ra\u00edces de libertad en la garganta<\/p>\n Y nace un \u00e1rbol florido de inocencias<\/p>\n Que brinda calma en tempestades a\u00e9reas<\/p>\n Y esa es tu alma que r\u00ede de cielo<\/p>\n En el \u00fanico rinc\u00f3n al que perteneces: las estrellas.<\/p>\n <\/p>\n Y entonces brillaras peque\u00f1a Sadoko<\/p>\n Con todos los fantasmas perplejos de tu muerte<\/p>\n Con tu llanto que alimenta<\/p>\n La muralla de rostros perdidos<\/p>\n En Hiroshima y Nagasaki<\/p>\n <\/p>\n Brillaras \u00e1ngel Sadoko<\/p>\n Con tu sol que vibra entre rastrojos radiactivos<\/p>\n Tu sangre hecha de espasmos atomizados<\/p>\n Y tu signo de luz con claridad guerrera<\/p>\n Que hace posible las utop\u00edas y elimina hostilidades<\/p>\n En todos los caminos por donde va muriendo la guerra.<\/p>\n <\/p>\n Luis Enrique Fierro<\/strong><\/p>\n SIN AMOR<\/strong><\/p>\n sin brisa, sin sol<\/p>\n y sin gaviotas<\/p>\n los muelles se clausuran en verano<\/p>\n <\/p>\n por ello escribo<\/p>\n para violar silencios<\/p>\n cuando escribo<\/p>\n se multiplican las rosas en la sangre<\/p>\n se liberan los juncos<\/p>\n los violines<\/p>\n las l\u00e1grimas<\/p>\n la amapola<\/p>\n iluminada de los cuerpos<\/p>\n <\/p>\n escribo\u2026<\/p>\n porque los que callan<\/p>\n no tienen derecho a la distancia<\/p>\n los que rechazan la injusticia<\/p>\n no pueden contagiarse de alegr\u00eda<\/p>\n los que no amaron intensamente<\/p>\n no pueden compartir<\/p>\n el clima tropical de la epidermis<\/p>\n <\/p>\n los que no se integraron<\/p>\n al viol\u00edn, al clavel y al canto de zafras colectivas<\/p>\n esperan en vano<\/p>\n la aurora en la mitad de los caminos<\/p>\n <\/p>\n Lu\u00eds Ram\u00f3n L\u00f3pez Mora<\/strong><\/p>\n OCURRE UN POEMA<\/strong><\/p>\n Algo curioso ocurre, el ocaso es un voraz incendio de nubes, a lo lejos en el horizonte pasa cabalgando un jinete, portando una bandera blanca que es un mensaje, lo vientos cruzan mi quietud, me digo para s\u00ed: <\/p>\n Alrededor del mundo cielo<\/p>\n <\/p>\n arriba, abajo, al oeste, oeste hay cielo<\/p>\n <\/p>\n Se cae al cielo, se sube al cielo<\/p>\n <\/p>\n Toda esta visi\u00f3n ocurre desde el balc\u00f3n de mi casa en un humilde barrio del sur, lugar que puede ser el fin del mundo, el centro del mundo, el orificio por donde el viento infl\u00f3 el globo terr\u00e1queo, el sur distante y paralelo del norte donde creo que habita un amigo que no conozco, es posible que all\u00e1 alguien me sue\u00f1a como soy sin conocerme, donde existe alguien que sue\u00f1o sin conocerlo. A\u00fan sigo sentado en el balc\u00f3n de mi casa que es la proa de un barco que navega el mar del cielo, porque hoy lunes del ochenta y cinco los mares de la tierra est\u00e1n heridos de guerra. <\/p>\n <\/p>\n Lydia In\u00e9s Mu\u00f1oz<\/strong><\/p>\n JARD\u00cdN DE LAS DELICIAS<\/strong><\/p>\n Una lanza de goma<\/p>\n atraviesa la mu\u00f1eca sin sue\u00f1o<\/p>\n cae el aroma en p\u00e9talos<\/p>\n del jard\u00edn de las delicias<\/p>\n la tarde se desdobla<\/p>\n <\/p>\n Como si tuviera distintas cortezas<\/p>\n quiz\u00e1 eres irrelevante <\/p>\n vienes de otras horas<\/p>\n reapareces para llevarme<\/p>\n al sendero oculto en la niebla<\/p>\n <\/p>\n Mar\u00eda Isola Salazar Betancourt<\/strong><\/p>\n C\u00c1LIZ PROFUNDO<\/strong><\/p>\n 18.-<\/strong><\/p>\n Con mi sangre<\/p>\n te bautizo<\/p>\n -le dec\u00eda-<\/p>\n mientras que con la yema<\/p>\n de su pulgar derecho<\/p>\n traza una cruz<\/p>\n en su frente<\/p>\n con la sangre<\/p>\n que tibia mana<\/p>\n de entre sus piernas<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Mario Enrique Eraso B.<\/strong><\/p>\n EL FONDO DEL OC\u00c9ANO<\/strong><\/p>\n Tus huesos ruedan adentro de mis huesos<\/p>\n M\u00e1s adentro de los m\u00edos con mayor violencia<\/p>\n Pero no es de los huesos que te hablo<\/p>\n No es de los huesos izados de las vor\u00e1gines \u00edntimas<\/p>\n No es de los huesos cuando se esfuerzan por ser llamas<\/p>\n Ni de la belleza hipn\u00f3tica de la intemperie<\/p>\n Sino de la luna engendrada en las im\u00e1genes l\u00edquidas<\/p>\n Sino de los unicornios puestos encima y debajo<\/p>\n De las gomas de mascar estrelladas contra las mallas<\/p>\n Eres la m\u00e1s hermosa de mis muertas<\/p>\n Eres la m\u00e1s querida de mis muertas<\/p>\n Eres la m\u00e1s desnuda de mis muertas.<\/p>\n <\/p>\n Primera parte: <\/a>http:\/\/www.pagina10.com\/index.php\/culturas\/item\/1402-nubes-verdes-antolog%C3%ADa-de-poes%C3%ADa-viva-nari%C3%B1ense-carchense#.UcErovmwziM<\/a><\/a><\/p>\n <\/p>\n Segunda parte: <\/a><\/a>http:\/\/www.pagina10.com\/index.php\/culturas\/item\/1446-ii-parte-nubes-verdes-antolog%C3%ADa-de-poes%C3%ADa-viva-nari%C3%B1ense-carchense#.UcpFt_mwziM<\/a><\/p>\n