<\/p>\n
Henry Alexander G\u00f3mez R\u00edos (Bogot\u00e1), Federico V\u00e9lez Gonz\u00e1lez (Antioquia), Pedro Arturo Estrada (Antioquia), Cristian C\u00e1rdenas (Bogot\u00e1) y Jairo Sierra Castellanos (Bogot\u00e1), son los ganadores de los 5 premios que entreg\u00f3 la Casa de Poes\u00eda Silva y el Ministerio de Cultura en el marco del concurso nacional La poes\u00eda de la vida cotidiana, en la noche del 24 de octubre.<\/p>\n
<\/p>\n
Al concurso llegaron 1.375 trabajos de las diferentes regiones colombianas. Por su parte, el jurado integrado por los poetas Juan Gustavo Cobo, Fernando Herrera y Humberto Dorado, resaltaron \u201cla enorme participaci\u00f3n de entusiastas poetas de todo el pa\u00eds\u201d y destacaron \u201clas diferentes tem\u00e1ticas y elementos de las obras, as\u00ed como la diversidad de tonos y de voces\u201d, a la vez que reconocieron los estimulantes avances de la nueva poes\u00eda colombiana.<\/p>\n
\n
Por su parte el director de la Casa, Pedro Alejo G\u00f3mez, afirm\u00f3 que \u201cla m\u00e1s definitiva historia no ocurre en el remoto horizonte, sino al alcance, en la vida cotidiana. La m\u00e1s definitiva historia no est\u00e1 hecha de los grandes acontecimientos \u2013las solemnes batallas y ceremoniosas coronaciones\u2013 sino de los obstinados y modestos d\u00edas\u201d.<\/p>\n
\n
Poemas ganadores:<\/p>\n
\n
1.-<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/strong>EN EL LOMO DE LA VACA EL VIENTO REVUELTO EN UN SUDARIO DE ESPUMAS<\/strong><\/p>\n \n Eran las ma\u00f1anas y las tardes. Sol\u00eda acompa\u00f1ar a mi abuela Ana<\/p>\n a llevar y traer las vacas, del establo al potrero y del potrero al establo.<\/p>\n \n \u00cdbamos por la mitad del pueblo arriando las vacas<\/p>\n que eran como dedos gordos de Dios.<\/p>\n \n Yo y mis cinco a\u00f1os y la rama de un \u00e1rbol haciendo de fusta.<\/p>\n \n El sol trepaba por las manchas azules de las vacas y en su paso torpe<\/p>\n un aliento desconocido empozaba la s\u00edlaba del sue\u00f1o.<\/p>\n \n Las piedras, las crestas de los \u00e1rboles, un pu\u00f1ado de maderos y sus cercas.<\/p>\n \n Verlas pastar era echar boca adentro toda la paciencia del aire,<\/p>\n como hundir una luna en un enredo de hierba.<\/p>\n \n Y en los ojos de las vacas un vac\u00edo de luz, un misterio lerdo que lat\u00eda en cenizas<\/p>\n sobre el coraz\u00f3n lento del d\u00eda.<\/p>\n \n Mis cinco a\u00f1os, mi abuela Ana y las moscas abriendo huecos<\/p>\n en las primeras sombras de la tarde.<\/p>\n \n Entonces la vaca Golondrina se fue de bruces al r\u00edo.<\/p>\n El hechizo del agua le lleg\u00f3 como una soga que halaba su carne<\/p>\n en una cadencia sin tiempo.<\/p>\n Era de ver su j\u00fabilo corriendo entre las formas del torrente. Mug\u00eda y su voz era un tambor que trenzaba mi garganta. Un f\u00f3sil nacido en lo m\u00e1s hondo de la vocal del mundo.<\/p>\n \n Corr\u00eda la vaca por el r\u00edo y mi abuela le segu\u00eda desde la orilla,<\/p>\n entre los pastos largos y mojados,<\/p>\n llamando desesperadamente su bovino. Cuidado de no ahogarse la vaca loca.<\/p>\n \n Mis cinco a\u00f1os arriando el sue\u00f1o de loco de mi abuela Ana. En el lomo de la vaca el viento revuelto en un sudario de espumas.<\/p>\n \n Har\u00e1 tiempo de aquello. El r\u00edo arrastrando esqueletos h\u00famedos de hojas y trastos<\/p>\n vegetales, llev\u00e1ndose consigo mis cinco a\u00f1os y las alas invisibles de la vaca Golondrina, en una ceremonia de bocas abiertas a los muslos de la nada. Navegaba ahora<\/p>\n hechizado el ocaso en una brisa de peces muertos.<\/p>\n \n Dicen que las vacas<\/p>\n se parecen a los sue\u00f1os de los hombres tristes, no dejan de rumiar su soledad<\/p>\n en cualquier balc\u00f3n desvencijado de la vida. En la ma\u00f1ana<\/p>\n o en el ayer, es floraci\u00f3n la noche cerrada.<\/p>\n \n A la orilla, sobre la piedra ba\u00f1ada, boquea todav\u00eda la vaca Golondrina<\/p>\n tragando tajos de luz. Muge mientras puede.<\/p>\n \n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (Alfred Kubin)<\/p>\n \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0Henry Alexander G\u00f3mez R\u00edos<\/p>\n \n 2.-\u00a0<\/strong><\/p>\n S\u00daPLICA DE VINCENT HEYWARD \u2013EL VIOLADOR DE MANHATTAN\u2013<\/strong><\/p>\n A SU AMANTE NINA GILBERT<\/strong><\/p>\n \n Una llamada tuya,<\/p>\n hoy temprano, antes del mediod\u00eda,<\/p>\n podr\u00eda hacer la diferencia<\/p>\n entre un amante apasionado<\/p>\n y ese loco que has visto en los noticieros<\/p>\n maltratando mujeres<\/p>\n en Harlem y Chinatown.<\/p>\n \n Cuando no te encuentro<\/p>\n y llevo algunos billetes en el bolsillo,<\/p>\n puedo darme el lujo de ir a recordarte<\/p>\n con la primera prostituta que se me ofrezca<\/p>\n por los lados de Orchard Beach.<\/p>\n O llamo a mi amiga Jelissa,<\/p>\n una travesti negra del Bronx<\/p>\n que siempre est\u00e1 dispuesta para m\u00ed<\/p>\n por 30 o 40 d\u00f3lares.<\/p>\n \n Ahora no tengo un centavo<\/p>\n y espero tu llamada.<\/p>\n Salva una vida,<\/p>\n salva la vida de Nicole, de Lisa, de Samantha,<\/p>\n de c\u00f3mo quiera que se llame la v\u00edctima de hoy.<\/p>\n \n Llama antes del mediod\u00eda<\/p>\n s\u00e1lvame de mi mismo.<\/p>\n \u00a0\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 (Emilio Mej\u00eda)<\/p>\n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Federico V\u00e9lez Gonz\u00e1lez<\/p>\n \n 3.-<\/strong><\/p>\n \u00a0ESCRIBIR EL D\u00cdA<\/strong><\/p>\n \n El jard\u00edn, la frescura de la ma\u00f1ana luego del caf\u00e9 caliente y el primer cigarrillo.<\/p>\n La ciudad todav\u00eda enredada en brumas \u2013restos de la noche\u2013,<\/p>\n mientras asciende la luz sobre el verde mate de la monta\u00f1a<\/p>\n y abre el azul brillante del d\u00eda.<\/p>\n Camino sobre la grava menuda escuchando el zureo de las palomas<\/p>\n junto al tejado del cobertizo. Clara duerme todav\u00eda. No he querido despertarla<\/p>\n porque s\u00e9 que estuvo desvelada hasta muy tarde.<\/p>\n Mejor la llamo cuando prepare algo para desayunar. No hay ninguna prisa.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Quiero aprovechar estos d\u00edas en Santa Elena para leer y escribir.<\/p>\n Volver a escribir luego de meses sin hacerlo, pues si bien no me preocupa,<\/p>\n no me angustia, no es bueno dejar pasar m\u00e1s tiempo sin intentar otra vez<\/p>\n ese forcejeo silencioso con las palabras.<\/p>\n Leer constituye, por fortuna, la mejor estrategia y la fuente nutricia<\/p>\n para mantener vivo mi ser. Mi aut\u00e9ntica naturaleza.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Porque, adem\u00e1s, he comenzado a publicar tard\u00edamente,<\/p>\n y la gente necesita saber que a mis 52, no me qued\u00e9 en esos tres libros.<\/p>\n Aqu\u00ed sigue siendo importante la letra impresa y peri\u00f3dica.<\/p>\n La producci\u00f3n m\u00e1s o menos cont\u00ednua de libros. De lo contrario<\/p>\n te miran con cierta condescendencia, incluso con algo de l\u00e1stima.<\/p>\n Sin embargo, no me ha ido mal con esto. Me doy cuenta.<\/p>\n El primer poemario no pas\u00f3 inadvertido.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Quito algunas hojas secas, remuevo un poco la tierra de algunos rosos.<\/p>\n Me gusta sentir en la mano el contacto vivo de la greda negra,<\/p>\n las ramas, la aspereza de los tallos.<\/p>\n Siempre ha sido as\u00ed, desde ni\u00f1o, cuando ayudaba en las labores del campo,<\/p>\n cuidando el ma\u00edz de la voracidad de los querqueses.<\/p>\n Era entonces un peque\u00f1o espantap\u00e1jaros.<\/p>\n \n *<\/p>\n \n Preparo caf\u00e9, pan tostado, huevos, jugo de naranja y pongo la bandeja en la mesita,<\/p>\n junto a su cabecera. Me acerco hasta su rostro medio hundido en la almohada,<\/p>\n con un ligero beso en su mejilla la despierto.<\/p>\n Me mira so\u00f1olienta, pero sonr\u00ede.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Al rato, ha ido a ba\u00f1arse y a ponerse un vestido para el d\u00eda.<\/p>\n Recojo los restos del desayuno y voy a la cocina para lavar y ordenar los platos.<\/p>\n Los dos limpiamos la casa antes de mediod\u00eda.<\/p>\n Es esta una casa peque\u00f1a, sencilla, de monta\u00f1a,<\/p>\n y abajo se divisa el valle, la ciudad extendida como una herida inmensa.<\/p>\n Un sordo rumor se deja sentir a veces<\/p>\n subiendo desde ella con el viento<\/p>\n como en tropel.<\/p>\n All\u00e1 abajo he pasado los \u00faltimos a\u00f1os, he vivido y so\u00f1ado.<\/p>\n He sido feliz y, a veces, tambi\u00e9n, he sufrido como tantos,<\/p>\n como todo el mundo.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Salta, y luego viene hacia m\u00ed con la alegr\u00eda de un ni\u00f1o fogoso.<\/p>\n Sus grandes patas delanteras me empujan el pecho con fuerza.<\/p>\n Acaricio sus orejas, su cuello y hocico con afecto.<\/p>\n Sus ojos brillantes me miran directamente. De su boca abierta, acezante,<\/p>\n el aliento concentrado del verano me sube al rostro.<\/p>\n Acaricio su pelo negro, azabache, con la textura del caballo femenino.<\/p>\n Es un peque\u00f1o dios, mi perro.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Ahora salimos a caminar por los alrededores de la casa.<\/p>\n Tomamos un sendero sombreado de pinos. Es una tarde de abril, c\u00e1lida, brillante.<\/p>\n Clara sonr\u00ede feliz. Lleva lentes oscuros, pero yo prefiero ir expuesto a la luz,<\/p>\n toda la luz, aunque duela.<\/p>\n No obstante, los distintos verdes matizan ese brillo. Y las sombras<\/p>\n como oasis de profunda frescura. Y el gorjeo de los p\u00e1jaros,<\/p>\n y el susurro de las hojas. Las monta\u00f1as se alzan al fondo, magn\u00edficas.<\/p>\n Hay algo misterioso en el aire\u2026 Unos versos empiezan a aletearme en la cabeza,<\/p>\n unos versos que trato de retener para cuando vuelva a la mesa:<\/p>\n Abril es todo vuelos, todo gorjeos.<\/p>\n En abril la monta\u00f1a se aduenda (\u2026)<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Cuando regresamos, el calor comienza a disminuir.<\/p>\n Hay sudor y cansancio en nuestros cuerpos y vendr\u00e1 bien una buena ducha<\/p>\n antes de tendernos para la siesta.<\/p>\n Clara me ofrece agua de su botella y bebo con deleite.<\/p>\n La veo sonre\u00edr, bella como la muchacha que conoc\u00ed hace veinte a\u00f1os.<\/p>\n El deseo intacto y m\u00e1s vivo a\u00fan.<\/p>\n Entramos juntos al cuarto de ba\u00f1o, riendo otra vez.<\/p>\n El agua nos recibe, desnudos, anhelantes.<\/p>\n Ah, la vida es esta frescura y el brillo de los ojos de Clara en los que me reflejo.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0El goce de los sentidos, la alegr\u00eda de ser, de estar aqu\u00ed,<\/p>\n en este instante \u00fanico y pleno, respirando,<\/p>\n sintiendo que siento en cada poro la fuerza de la vida,<\/p>\n la caricia de la luz, la calidez, la belleza de otra piel,<\/p>\n el contacto de los objetos\u2026 Es todo.<\/p>\n Es el ep\u00edtome de toda sabidur\u00eda, toda iluminaci\u00f3n.<\/p>\n Siglos de especulaci\u00f3n metaf\u00edsica se concentran<\/p>\n en este solo instante en que Clara me aprieta contra sus senos<\/p>\n y mi lengua \u00e1vida lame su interior humedecido.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Pero, despu\u00e9s, la soledad. S\u00ed, la tristeza pos coito que dec\u00eda el viejo.<\/p>\n Ambos callamos, dejamos que entre los cuerpos se instale el fr\u00edo,<\/p>\n el silencio irremediable. As\u00ed fue tambi\u00e9n en el para\u00edso, pienso.<\/p>\n La s\u00fabita sensaci\u00f3n del desamparo, la vulnerabilidad ante la muerte.<\/p>\n Fumo\u00a0 otra vez (es el d\u00e9cimo cigarrillo del d\u00eda),<\/p>\n y las volutas de humo en la semipenumbra se desvanecen<\/p>\n como \u00faltima imagen del d\u00eda en las hendijas.<\/p>\n Afuera la noche comienza a silabear y a recoger sus animales.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Clara se esconde un poco de m\u00ed. Prepara algo para cenar en la cocina.<\/p>\n Bruno ladra a las sombras en el patio y, como a m\u00ed,<\/p>\n la presencia misteriosa de la noche parece incitarlo en lo profundo.<\/p>\n Bruno late a la luna creciente, yo comienzo<\/p>\n a abrirle surcos de tinta negra al papel blanco.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Escribir en la noche, sin embargo, no es siempre lo m\u00edo.<\/p>\n Prefiero la ma\u00f1ana, la frescura temprana del d\u00eda sobre la mesa,<\/p>\n entrando por la ventana con el rumor de hojas y p\u00e1jaros afuera,<\/p>\n e incluso, cuando estoy en la ciudad,<\/p>\n con el ruido sordo de las calles \u201cbatidas por oscura batahola\u201d,<\/p>\n como escribi\u00f3 Rogelio.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Clara me invita hacia las 9 a degustar con ella la crema de zanahoria que ha hecho.<\/p>\n Luego tomamos un t\u00e9 en el fresco del patio. O\u00edmos soplar una ligera brisa<\/p>\n por entre los helechos mientras Bruno, ya m\u00e1s tranquilo,<\/p>\n parece concentrarse en el estridular de los grillos<\/p>\n echado en el fr\u00edo suelo del corredor,<\/p>\n el hocico entre las patas.<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Me despierto tal vez hacia las dos de la ma\u00f1ana, s\u00fabitamente l\u00facido,<\/p>\n casi asustado de m\u00ed mismo, de la vida que he llevado hasta hoy y cuyas minucias<\/p>\n se me antojan de repente, absolutamente hermosas e incluso trascendentales,<\/p>\n seg\u00fan las voy recordando.<\/p>\n Clara es s\u00f3lo un bulto gris que respira y duerme a m\u00ed lado,<\/p>\n tan ajena como cualesquiera otra de las millones de durmientes<\/p>\n a esta hora en el mundo<\/p>\n \u00a0*<\/p>\n \u00a0Despu\u00e9s regresaremos a la ciudad. La ciudad que me ver\u00e1 morir.<\/p>\n \u00a0***<\/p>\n (2011)<\/p>\n \n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (Bruno Salom\u00f3n)<\/p>\n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Pedro Arturo Estrada Z.<\/p>\n \n \u00a04.-<\/strong><\/p>\n \u00a0LA DESPEDIDA<\/strong><\/p>\n \n Si el olor que impregna los espacios de esta cocina no fuera hecho de ti,<\/p>\n escoger, lavar, agrupar y reba\u00f1ar alimentos no fuera una escuela del silencio,<\/p>\n donde la sensaci\u00f3n de vac\u00edo no se adue\u00f1ara completamente de mis pensamientos,<\/p>\n ni el alma quisiera, disimuladamente, escapar en tu b\u00fasqueda.<\/p>\n \n Si tus pasos no sonaran en la tapicer\u00eda, no mirar\u00eda hacia atr\u00e1s convencida<\/p>\n que todo el olor de esta cocina no se equipara con la fragancia de tu cuerpo.<\/p>\n Si el frenes\u00ed que me genera tu cercan\u00eda no me hiciera reprocharme mis actos,<\/p>\n no creyera a lo lejos ver en tu sonrisa, un majestuoso rascacielos por el que lanzarme.<\/p>\n \n Si no te viera bailar en mis pupilas, mecer tus manos por la alfombra,<\/p>\n si el humo que expide esta cocina, cubriera mi pecado con tu sombra,<\/p>\n podr\u00eda mirarte complacida a los ojos, mientras cruje la olla que nunca parar\u00e1,<\/p>\n pues es como yo, insegura, poco dada a la soledad.<\/p>\n \n Si no tuviera que desganar mi aliento en cada toque cauteloso del salero,<\/p>\n el sabor de tu boca no me aprisionar\u00eda los labios hasta desangrarlos.<\/p>\n Y mis l\u00e1grimas no ser\u00edan como huellas de aceite en el agua,<\/p>\n ni mis dedos temblar\u00edan como hortalizas desnudas ante el fuego.<\/p>\n \n Si no tuviera que ver tus besos impresos en mis poros borrarse por el agua, tan aprisa,<\/p>\n confundi\u00e9ndose pronto con la desdicha de la oscuridad: el eterno suplicio,<\/p>\n terminar\u00eda de servir el plato, decorarlo ante tu vista: con distintas salsas,<\/p>\n hojas de s\u00e1ndalo, y un poco del perejil que tanto te gustaba.<\/p>\n \n Si no fuera cierto que despert\u00e9 hoy tan lejos de ti, cocinar\u00eda todo de nuevo.<\/p>\n Arreglar\u00eda, uno a uno, los granos de arroz en tu plato, servir\u00eda pronto.<\/p>\n Te llevar\u00eda la bandeja organizada: la sopa a la izquierda, el principio a la derecha.<\/p>\n Y justo despu\u00e9s de reposarla en la mesa, ir\u00eda apresurada a besarte la frente, como siempre.<\/p>\n \n Pero hemos de reconocer que no despert\u00e9 contigo, y que he estado preparando la \u00faltima cena,<\/p>\n la de un sabor l\u00fagubre, ese sabor que produce un nudo en la garganta.<\/p>\n La cena que tiene temores cubriendo los platos, y tiene el brillo natural de la despedida.<\/p>\n La cena que ser\u00e1 la conclusi\u00f3n de muchos a\u00f1os de vida.<\/p>\n \n Ahora, como nunca, me siento dos sillas lejos de ti,<\/p>\n y veo, de pronto, el movimiento de tus labios transgredir los l\u00edmites de mi cordura;<\/p>\n me veo, inesperadamente, a tus pies, con la mirada fija en las grietas del suelo,<\/p>\n y los p\u00e1rpados hundidos en el roce tuyo, en el desd\u00e9n tuyo<\/p>\n \n Y, poco a poco, me doblego ante el recuerdo de mi pecado, me quiebro.<\/p>\n Y al levantar mi rostro veo tus ojos, c\u00e1ndidos y esplendorosos,<\/p>\n y por un momento creo ver tu perd\u00f3n a flor de boca,<\/p>\n pero mi esperanza se ve aplastada repentinamente en tus palabras:<\/p>\n \u00a1Ya es tarde! Tengo que irme.<\/p>\n \n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (El cosmos)<\/p>\n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Cristian C\u00e1rdenas<\/p>\n \n 5.-<\/strong><\/p>\n \u00a0LA SOLEDAD DEL CAMPO<\/strong><\/p>\n \n Y as\u00ed me acuerdo de ti, Halld\u00f3r Kiljan Laxness, mientras camino a ciegas por el mundo,<\/p>\n bajo el ruin sonido de las carpas de ciudad, bajo la tenue sonrisa de la gente.<\/p>\n Como si todo fuese parte de una saga de tu bella Islandia,<\/p>\n en donde las luchas por la tierra adquieren tintes tit\u00e1nicos,<\/p>\n aires desarmados y \u00e9picas batallas<\/p>\n \n Ahora puedes inscr\u00edbeme en tu relato: gente independiente.<\/p>\n Para que el papel sepa lo que estar vivo y yo lo olvide por completo.<\/p>\n Para que las palabras que siguen a \u00e9sta sepan de mi independencia.<\/p>\n Y jam\u00e1s olviden cu\u00e1nto cuesta perderla<\/p>\n \n Si tienes que decir mi nombre, di: Bjatur.<\/p>\n Si tienes que decir qui\u00e9n soy, di: un campesiono<\/p>\n Si tienes que escribir que he perdido, di: una granja<\/p>\n Si tienes que olvidarme alg\u00fan d\u00eda, \u00a1hazlo!<\/p>\n \n Pero no me des eternamente a guardar a tu memoria,<\/p>\n no vivas con el rostro empa\u00f1ado de l\u00e1grimas, ora opaco, ora fr\u00edo<\/p>\n \u00a1Cu\u00e1n escritor island\u00e9s que no conoce de personajes e historias de papel!<\/p>\n Que no son m\u00e1s que alimento para el alma de quien lee<\/p>\n \n Yo he muerto, y sin embargo, sigo esquivando baches de ciudad,<\/p>\n sigo en la ma\u00f1ana tibia que fulmin\u00f3 nuestro coraz\u00f3n \u00a1Escritor amado\u201d<\/p>\n Permanezco en pie, habiloso, luchando ente las sombras,<\/p>\n quebrantado, amarrado al tronco del \u00e1rbol en el que jugu\u00e9 al amor y se\u00f1or.<\/p>\n All\u00ed, donde a\u00f1os m\u00e1s tarde, atado al potro del alcohol lloraba,<\/p>\n mientras ve\u00eda mis pasos obligados alejarse de mi antigua granja<\/p>\n \n Hay fuerzas en el mundo que se adue\u00f1an de la vida, poco a poco, Hallad\u00f3r,<\/p>\n y la costumbre se adhiere a nosotros y nos quema el coraz\u00f3n,<\/p>\n nos ata al vaiv\u00e9n de la derrota, pues hemos perdido nuestro derecho a ser,<\/p>\n a estar, a seguir siendo quien somos: campesinos<\/p>\n \n La amenaza pis\u00f3 nuestra tierra un d\u00eda, y vimos sus ojos a la luz:<\/p>\n ojos tibios que la codicia encierra como en un escaparate.<\/p>\n La tierra que solo nuestro amor conoce, se quiso llevar.<\/p>\n Y la lluvia, desde entonces, cae d\u00eda y noche.<\/p>\n \n Dese\u00f3 algo que no le pertenece, y sin embargo, lo tiene.<\/p>\n Entre la helada ma\u00f1ana que cubre la ciudad me acuerdo de ti, Halld\u00f3r,<\/p>\n como si fuese un ultim\u00e1tum de la muerte fr\u00eda,<\/p>\n como si fuese nuestro juicio en la tierra realizado<\/p>\n \n Te veo partir a Laxness, tu granja, tu vivienda de ni\u00f1o.<\/p>\n Te veo llegar al lugar que, seg\u00fan cuentas, gente como yo han perdido.<\/p>\n Y all\u00ed veo gente despojarse de su independencia y me quema tan aprisa, tal imagen.<\/p>\n Me quemo por m\u00ed mismo, me quemo por el infeliz capitalismo.<\/p>\n \n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (Veraniego feliz)<\/p>\n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Jairo Sierra Castellanos<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Henry Alexander G\u00f3mez R\u00edos (Bogot\u00e1), Federico V\u00e9lez Gonz\u00e1lez (Antioquia), Pedro Arturo Estrada (Antioquia), Cristian C\u00e1rdenas (Bogot\u00e1) y Jairo Sierra Castellanos (Bogot\u00e1), son los ganadores de los 5 premios que entreg\u00f3 la Casa de Poes\u00eda Silva y el Ministerio de Cultura en el marco del concurso nacional La poes\u00eda de la vida cotidiana, en la […]<\/p>\n","protected":false},"author":29,"featured_media":4877,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[87],"tags":[],"class_list":["post-4879","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-literatura-culturas-2"],"yoast_head":"\n