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-En los cincuenta a\u00f1os de MEDITERRANEO, el m\u00edtico \u00e1lbum de<\/p>\n
Joan Manuel Serrat-<\/p>\n
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Era el a\u00f1o de 1971, el universo musical se estremecer\u00eda con la aparici\u00f3n del \u00e1lbum MEDITERRANEO de Joan Manuel Serrat; sus 10 canciones se convirtieron en himnos y lo convirtieron en leyenda. Pocas producciones como esta, que trasciende generaciones al punto de decir sin temor alguno que entre m\u00e1s a\u00f1os pasan, mejor se escuchan y mejor se cantan.<\/p>\n
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Es noticia por cuanto se cumplieron 50 a\u00f1os de su lanzamiento y presentaci\u00f3n.\u00a0 Canciones que se llevan en el alma, amarradas a una fresca copa de vida o simplemente ta\u00f1endo la cintura de ese ser amado que se dibuja en cada palabra llev\u00e1ndonos por unos caminos hechos de papel y de sue\u00f1os. D\u00edas que se retratan como un paisaje nuevo en cada palabra, con soles que se abren en cada parpadeo mientras la aguja de nuestro acetato gira indefinidamente buscando las palabras exactas para indicarnos que esa es la mejor canci\u00f3n o la mejor tonada.<\/p>\n
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Retratos de pueblos, de muertos, de vida, de cautiverios, de t\u00edos y de mujeres que nos pinta la claridad mediterr\u00e1nea de quien mira el futuro sobre el osario de sus seres queridos en una playa perdida en los confines de la Tierra.<\/p>\n
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Recuerdo la primera vez que escuch\u00e9 estas canciones. Era casi que un ni\u00f1o, pero desde sus primeros instantes me arrastr\u00f3 por mundos que para m\u00ed permanec\u00edan perdidos y enterrados entre ruinas, mentiras y promesas.\u00a0 Cant\u00e9 T\u00edo Alberto imagin\u00e1ndolo bueno y generoso, con un plato siempre en la mesa, temblando con las muchachas y esas flores pintadas por Vivaldi o el flamenco.\u00a0 Nunca m\u00e1s volvi\u00f3 a suceder en m\u00ed esa clara percepci\u00f3n que la vida es algo m\u00e1s que esa ni\u00f1ez que se descorr\u00eda breve y lenta ante mis ojos.<\/p>\n
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Cuantos Mediterr\u00e1neos se abrieron a mis pies; cada charco se transmutaba en esas playas, donde escondidas tras las ca\u00f1as se escond\u00eda ese que ser\u00eda el primer amor, miraba aldeas jugando en las playas perfumadas de breas con levante oto\u00f1al y desguazadas con alas blancas.\u00a0 Me salieron alas en esa ladera del monte m\u00e1s alta que el horizonte.\u00a0 As\u00ed nacimos todos en ese Mediterr\u00e1neo m\u00edtico y lejano que se recreaba en esa voz fresca y tierna de Serrat.<\/p>\n
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Hasta que nos llegaron esos peque\u00f1os instantes en trenes de ida sin vuelta, esas peque\u00f1as cosas que nos dejar\u00eda el tiempo en rincones o en papeles o en cajones olvidados. Como un ladr\u00f3n recorrimos esas puertas transmutadas en hojas muertas mientras nuestros d\u00edas se esfumaban en inmensos deseos de soles muertos.<\/p>\n
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Rememorar esos instantes nos lleva a los pasos del primer amor donde la mujer amada no era m\u00e1s que un amasijo de huesos que escond\u00eda una verdad en medio de esa tierra virgen y cubierta aun de margaritas.\u00a0 Un fruto jugoso que se prender\u00eda en nuestra alma como cualquier cosa al punto de ser objeto de chascarrillos ingenuos y bonachones de nuestros amigos. Esa mujer que quisimos hasta el delirio, hasta los tristes soles de medianoche en que la voz de nuestros padres nos se\u00f1alaba que no deb\u00edamos atarnos a su yunta y mucho menos dec\u00edrselo nunca. Promesa incumplida cada vez que en sus ojos sabore\u00e1bamos un encuentro del esp\u00edritu mutuo y compartido.<\/p>\n
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Fuimos en esos instantes hijos de ese pueblo blanco colgado de un barranco, cubierto de polvo y piedra, bordeado de calles donde crec\u00eda junto el sacrist\u00e1n y el cura. Pueblo de muertes y olvidos que nos obligaba a preguntarnos por qu\u00e9 nace la gente si nacer o morir es indiferente.\u00a0 Ve\u00eda casas de cal llenas de sue\u00f1os donde cada uno so\u00f1aba su sue\u00f1o, unos por morir y otros por hacerse viejos o simplemente por irse al sol. \u00a0Lagartos en sombreros de espantos que nos segu\u00edan por cada ca\u00f1ada, por cada caricia, por cada tierra que nos negaba lo que nunca nos dio.\u00a0 Pueblo blanco con extra\u00f1as lunas, con palomas cargadas de muertos en cautiverio que no nos dejaban salir de ese gran cementerio.<\/p>\n
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Tambi\u00e9n estuvimos, en esos instantes, lejos de casa, absortos en esos pensamientos que nos permitieron ver salir a esa peque\u00f1a con su impermeable amarillo, sus cosas en un hatillo y cantando \u00a1quiero ser feliz!\u00a0Leyendo en ese mantel ese adi\u00f3s de papel que nos dec\u00eda que en el alma y la piel se le borraron las pecas y su mundo de mu\u00f1ecas\u2026. Pas\u00f3,\u00a0 pas\u00f3 veloz y ligera como una primavera en flor. Y aun me pregunto qu\u00e9 va a ser de ti lejos de casa, sin saber d\u00f3nde andar\u00e1. Cincuenta a\u00f1os sin regresar a esa casa de papel, de voz, de sue\u00f1os y de silencios\u2026<\/p>\n
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Quiz\u00e1 te llamaste Luc\u00eda. Sombra perdida entre la arenisca o en la luna llena que ba\u00f1aba el mar. Figura de arena en forma de ave, enredada en abrazos y deseos.\u00a0 Si alguna vez fui sabio en amores lo aprend\u00ed de esos labios cantores, Luc\u00eda que nunca tuve y siempre perd\u00ed como una luna llena ahogada en el mar.\u00a0 Instantes en que fui bueno enredado en tus senos y tus sue\u00f1os\u2026 ave de paso liada fugazmente en mis brazos hu\u00e9rfanos de ti, hechos sombra para tus recuerdos lejanos y mis olvidos constantes\u2026<\/p>\n
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Fue, quiz\u00e1, entonces, cuando ya harto de estar harto, de perseguir rosas de los vientos empec\u00e9 a vagabundear como una cometa de ca\u00f1a y de papel, persiguiendo siempre nubes para serles fiel\u2026 harto de preguntarle al mundo por qu\u00e9 y por qu\u00e9\u2026 Confieso que no me sent\u00ed extranjero en ning\u00fan lugar con la compa\u00f1\u00eda de lumbre y vino, con ese vino que me hizo calmar la sed.\u00a0 Fue hermoso partir sin decir adi\u00f3s, serena la mirada, firme la voz, sintiendo largo el camino para mirar atr\u00e1s. Vagabundear aqu\u00ed o all\u00e1 entre el cielo y el mar\u2026.\u00a0 Mi patria y mi guitarra las llev\u00e9 en m\u00ed. Sin mirar atr\u00e1s, qu\u00e9 m\u00e1s da, qu\u00e9 m\u00e1s da\u2026 aqu\u00ed o all\u00e1\u2026<\/p>\n
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Fui, tambi\u00e9n, ese barquito de papel navegando sin tim\u00f3n donde la corriente quiera, un aventurero audaz, jinete de papel cuadriculado que mi mano sin pasado sent\u00f3 a lomos de un canal\u2026 cuando era un rio y estanque era el mar, una sonrisa lejana entre tu escuela y mi casa\u2026 vestidos de colegiales, tomados de la mano entre arboles hechos de sombra y oscuridad.\u00a0 Despu\u00e9s el tiempo pasa y te olvidas de aquel barquito de papel, de esas sonrisas tiernas y a tiempo, barquito naufragado entre d\u00edas y noches de seres pintados con tinta de agua en lienzos de efluvios hechos de quimeras distantes.<\/p>\n
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Y sinti\u00e9ndonos como el indomable andante, en su manchega figura no nos queda m\u00e1s que gritarle que nos haga un sitio en su montura, que nos ponga en su grupa de Caballero del Honor, que nos lleve a ser pastores de hombres y llanuras. Que, envejecidos y vencidos, sin armadura, sin peto y sin espaldar hemos perdido la batalla contra los molinos de la cruda realidad. \u00a0Es Don Quijote que retorna a su lugar, con la fe vencida y los ojos puestos en los entuertos desechos mientras su querido Sancho cuenta las monedas de su precio existencial. No hay para ti armadura querido caballero, regresas cargado de arneses, de sepulturas de venturas en las playas de barcino frente al mar, cuantas veces Don Quijote por esas mismas llanuras en horas de desaliento te miro pasar y cuantas veces te grito: hazme sitio en tu montura, que yo voy viejo y cargado de magulladuras y no puedo batallar\u2026 ponme a la grupa contigo\u2026 contigo\u2026 \u00a0yo, un pastor.<\/p>\n
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Cincuenta a\u00f1os de poes\u00eda, de canto, de una voz que se pinta suavemente en el pecho de viejas y nuevas generaciones.\u00a0 Nos toc\u00f3 en suerte ser los espectadores de esta estrella que nos ilumina con una luz permanente y constante, que se extiende desde Algeciras a Estambul y que abrig\u00f3 nuestras fr\u00edas noches de invierno. Pared blanca que nos ense\u00f1\u00f3 a valorar las sombras, el juego y el vino, a discurrir lentamente entre el mundo y los hombres sin que nos abracen sus afanes de parca empujados por un temporal que desguaza sus alas blancas. A m\u00ed, a nosotros, que nos dejen entre la playa y el cielo, en la ladera de un monte m\u00e1s alto que el horizonte\u2026<\/p>\n
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Dif\u00edcilmente se repetir\u00e1 este milagro nacido en el Mediterr\u00e1neo, en el coraz\u00f3n de un hombre lleno de sue\u00f1os y ambiciones que alcanzaban en las cuatro paredes de una casa n\u00edvea.\u00a0 Joan Manuel Serrat naci\u00f3 en tiempos de rosas, en un rinc\u00f3n, en un papel o en un caj\u00f3n\u2026 un ladr\u00f3n que acech\u00f3 detr\u00e1s de la puerta a una generaci\u00f3n arrastrada por hojas de papel y cielos muertos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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