![\"\"](\"https:\/\/pagina10.com\/web\/wp-content\/uploads\/2013\/12\/bb770c20872c48c70dddf2f8750cab08.jpg\")
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Este no es el Andr\u00e9s Caicedo cale\u00f1o, el autor de “Que viva la m\u00fasica” y “Destinitos fatales”, aquel que cre\u00eda que vivir m\u00e1s de 25 a\u00f1os es repetirse uno mismo y que se quit\u00f3 la vida a los 27. No. Este Andr\u00e9s Caicedo es un poeta nacido en Pasto y radicado en Medell\u00edn, un enamorado de la vida y de sus 43 a\u00f1os, un apasionado de la poes\u00eda y el carnaval. Acaba de publicar su libro LOS INSTANTES FALLIDOS, un libro que hay que leer… <\/p>\n
En un abrir y cerrar de ojos hemos perdido los instantes, esos instantes que sin embargo son los elementos constitutivos de la eternidad, la columna vertebralde la existencia. Son p\u00e1jaros que pasan haciendo una raya en el aire y ya los hemos perdido en el horizonte. Lo que nos queda son las huellas, los olores, los recuerdos, a veces los colores, las nostalgias dispuestas a atravesarse en el camino, a contaminar el alma, a despedazar silencios o silenciar los gritos.<\/p>\n
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Los poetas suelen hurgar en esas huellas buscando las consecuencias de ese rayo fugaz que nadie lo contiene. Buscan los rastros del viento en el aire de su habitaci\u00f3n o en la extensidad que se abre m\u00e1s all\u00e1 de su ser. Buscan el color de la flor que cay\u00f3 detr\u00e1s de los p\u00e1rpados. Buscan el tama\u00f1o de la mujer que estall\u00f3 en sus carnes en el instante final del adi\u00f3s.<\/p>\n
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Son las primeras impresiones que obtengo al leer el libro del poeta Andr\u00e9s Caicedo que lleva el sugestivo nombre de .Los Instantes Fallidos. En principio las preguntas sobran. Son las afirmaciones las que toman el control del texto: Andr\u00e9s vino a vivir, a buscar su centro, su fuente primigenia, su destino como hombre y como poeta. El no vino a enfrentar guerras fratricidas donde los instantes se asemejan mucho al estallido de las bombas en las madrugadas colombianas. El vino a traerle un concierto de p\u00e1jaros a la amada, no a recoger escombros de la historia asesinada en los andenes. <\/p>\n
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Pero nos toc\u00f3 estos instantes, estimado Andr\u00e9s. No ha sido f\u00e1cil dejarnos atravesar por el viento. Somos una muralla de contenci\u00f3n contra las corrientes de aire que nos desdibuja la ruta que trazamos en el escurridizo instante.<\/p>\n
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Andr\u00e9s se ha ido detr\u00e1s de las huellas. Como anarquista del mutismo, hace reto\u00f1ar la risa lanzando bombas de silencio, pero sin esconder la mano, sin ruborizar los cielos, los mares, las monta\u00f1as. Simplemente. Y una risa en explosi\u00f3n es la cuartada perfecta para recuperar pedazos de vida de la dinamitada patria.<\/p>\n
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Es una forma de recoger instantes vivos para animar palabras muertas, para infundir alma a las rocas, para penetrar la part\u00edcula de Dios en que vive y vivir\u00e1 su poema, del que no querr\u00e1 escapar jam\u00e1s aunque all\u00ed no haya nada suyo. Nuestro poeta logra de esta manera descomponer en sus miles de elementos el silencio y recoger partes activas de aquel momento fallido, de esos instantes fallidos que hoy hacen parte de libro. <\/p>\n
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La sensaci\u00f3n no puede ser otra que la del poeta y el poema diluy\u00e9ndose por caminos perdidos, y es esa condici\u00f3n la que les impone la b\u00fasqueda rec\u00edproca para poder contar la historia, esa historia contaminada de realidad que los convierte en hombre culpable, en poema culpable, en vida delito. <\/p>\n
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Dentro del delito, es precisamente, donde Caicedo toma conciencia de que alguna vez fue Dios. Dios de los instantes, capaz de destrozar una pena y con sus m\u00ednimos escombros construir una esperanza, otra alegr\u00eda, aunque, por esa ineludible raz\u00f3n de la dial\u00e9ctica vuelva a ser dinamitada por el silencio de alg\u00fan extraviado anarquista de la poes\u00eda. Un c\u00edrculo, una voz, un tiempo, un espacio girando en torno a la inmediatez de los instantes perdidos.<\/p>\n
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La poes\u00eda de Andr\u00e9s va tomando forma y vida a partir de esos elementos del desastre: la risa puede ser una buena prisi\u00f3n para los tristes, aunque esa tristeza, en otras circunstancias, puede ser el instante que alguien perdi\u00f3 mientras daba rienda suelta a su alegr\u00eda. As\u00ed es. Vivimos en una patria demente. As\u00ed lo grita el poeta en uno de sus versos. De ella queremos huir, de esa patria donde no crece el viento, donde los poemas se marchitan en los ojos de la amada, donde el silencio se llena de tornados que agitan la conciencia, la raz\u00f3n, la \u00e9tica, la moral, la vida misma.<\/p>\n
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Esa patria construida de instantes perdidos es donde hemos perdido hasta nuestros propios nombres. Yo me imagino al poeta Andr\u00e9s Caicedo buscando y rebuscando en el mar de los periquetes perdidos las huellas de aquellos instantes: pedazos de poemas, astillas puntiagudas de palabras, restos de voces apagadas para juntarlos cual orfebre de profesi\u00f3n en un todo total, busc\u00e1ndole el sentido, el lugar exacto en este poemario, no para quedarse en \u00e9l, sino para huir despu\u00e9s, para salvarse de su propio poema, para evitar que esos versos se conviertan en una celda port\u00e1til que lo habr\u00eda de acompa\u00f1ar toda la vida, aunque hab\u00edamos convenido en que jam\u00e1s querr\u00eda escapar de \u00e9l. En la gran poes\u00eda caben todas las contradicciones, dec\u00eda Walt Whitman.<\/p>\n
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Andr\u00e9s Caicedo vino para tocar el viento, no para vivir en una patria donde el olvido es otro asesino que entierra a sus v\u00edctimas en el silencio de los tiempos. Vino para rozar los labios de la amada y hacerla florecer, no para aceptar la tiran\u00eda de los imperios. Vino para escuchar el silencio que duerme en la palabra, no para hacer de guardi\u00e1n en las noches para que no se roben las estrellas.<\/p>\n
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Me ha sorprendido esta dial\u00e9ctica profunda, po\u00e9ticamente poderosa que sigue los latidos de los instantes precisos para destriparlo y ense\u00f1arnos que todo est\u00e1 perdido y, que es precisamente esa p\u00e9rdida, la que nos permite recuperar la lucidez de la locura de estar vivos aunque estemos hechos de instantes perdidos. Pisar firme y hablar firme, ni m\u00e1s ni menos.<\/p>\n
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Despu\u00e9s de esta lectura, no siempre f\u00e1cil, me queda la esperanza de que hay hombres y mujeres que a\u00fan siguen tras las huellas de los instantes perdidos, que las coleccionan, las escriben, las gozan, las sufren y las aman. Quiz\u00e1, en los poemas de Andr\u00e9s Caicedo cobre m\u00e1s que nunca eso de que la poes\u00eda es la prueba m\u00e1s concreta de existencia del hombre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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