Por: Manolo Villota B<\/p>\n
Si el futuro es amable con los que sobrevivan al presente, ciertamente, habr\u00e1 cosas que contar. Los m\u00e1s j\u00f3venes, curiosos, seguro preguntar\u00e1n c\u00f3mo eran aquellos d\u00edas pasados. Acudiendo a los rezagos de una memoria imperfecta, los viejos de entonces les dir\u00e1n que nacimos en un pa\u00eds que a su vez eran muchos y que estos se un\u00edan fr\u00e1gilmente no por una identidad nacional sino por los hilos del Estado y su burocracia.<\/p>\n
Hablaremos de nuestra historia. \u00a0Los choques entre bandos, los asesinatos selectivos, las masacres, las bombas y la corrupci\u00f3n. El deterioro de un pa\u00eds lleno de gente tan violenta como resiliente. \u00a0Renegar\u00e1n de nuestra tendencia, constante, m\u00e1s no absoluta, hacia la trampa y la adulaci\u00f3n al jefe para avanzar en la vida. Explicar\u00e1n que todos nos cre\u00edamos buenos, honrados, devotos y responsables; eso s\u00ed, cuando hab\u00eda ojos mirando, de las puertas de la casa para afuera.<\/p>\n
\u00a0Los ancianos recordar\u00e1n lo mediocres e ignorantes que fuimos. A veces por voluntad, otras, debido a las circunstancias. Que, ciegamente, perseguimos dogmas y partidos pol\u00edticos al punto de no medir palabras ni\u00a0 actos. Pasar\u00e1n horas explicando que nuestros padres y abuelos la tuvieron m\u00e1s dif\u00edcil, pero ir\u00f3nicamente, tend\u00edan a obtener una recompensa mayor si lograban salir adelante.<\/p>\n
Luego llegar\u00e1n a ese punto de la historia donde empezamos a ver un futuro tan abstracto como incierto. Dir\u00e1n que el mundo giraba m\u00e1s r\u00e1pido, era m\u00e1s c\u00f3modo, \u00a0pero no dejaba de ser b\u00e1rbaro e injusto. Leer\u00e1n en voz alta algunos peri\u00f3dicos ro\u00eddos por el tiempo y revelar\u00e1n lo pobres que \u00e9ramos, lo devaluada que estaba la moneda, el desplome del petr\u00f3leo, la baja tasa de alfabetizaci\u00f3n, la mala distribuci\u00f3n de la riqueza. Los bosques talados, las especies extintas, los cielos contaminados, el mar y el r\u00edo envenenados.<\/p>\n
Reir\u00e1n al recordar lo ingenuos que nos vimos cuando descubrimos que nadie nac\u00eda igual al otro, que las oportunidades no eran las mismas, ni que nuestros sue\u00f1os se cumplir\u00edan como lo imagin\u00e1bamos. Por el contrario, explicar\u00e1n c\u00f3mo \u00a0reduc\u00edamos esas aspiraciones a la medida de lo posible y a la sobrevivencia del d\u00eda a d\u00eda. Por supuesto, alzar\u00e1n la voz con orgullo diciendo que en esos tiempos abogamos por m\u00e1s equidad, por aceptar la diversidad, por ser m\u00e1s amables con la fauna y la flora. Que, algunos, de verdad quisimos \u00a0salvar el planeta.<\/p>\n
\u00a0Mientras aquellos j\u00f3venes escuchan absortos, tratar\u00e1n de entender, c\u00f3mo un d\u00eda estall\u00f3 la rabia y miles salieron a reclamar \u00a0pero a la ma\u00f1ana siguiente apareci\u00f3 una enfermedad que puso al mundo de \u00a0rodillas. Les explicar\u00e1n que entonces, era igual de f\u00e1cil morir por una tos que por una bala. \u00a0Escupir\u00e1n \u00a0an\u00e9cdotas como r\u00e1faga: los empleos perdidos, la llegada de la \u00a0ansiedad y el insomnio, los planes que se fueron al traste, \u00a0el dominio de la virtualidad. \u00a0El miedo. El llanto por los que murieron y tanto amamos.<\/p>\n
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Ellos, a\u00fan rebosantes de \u00e1nimos preguntar\u00e1n qu\u00e9 nos empujaba. Los viejos dir\u00e1n, las ganas de vivir. El amor. La emoci\u00f3n de creer que, cada noche al cerrar los ojos, saberse a\u00fan de pie en este pa\u00eds, en este mundo, se sent\u00eda una victoria y que as\u00ed, de poco en poco, nos convenc\u00edamos de que tal vez, un d\u00eda, todo ser\u00eda diferente. Por eso tambi\u00e9n contar\u00e1n que, en ocasiones, fuimos capaces de darnos la mano unos a los otros, no solo por solidaridad, tambi\u00e9n porque sabernos parte de la misma contracorriente, hac\u00eda que el dolor del vecino, de alguna forma fuese nuestro dolor. La felicidad que quer\u00edamos para nosotros, tambi\u00e9n la quer\u00edamos para los dem\u00e1s.<\/p>\n
Ah\u00ed, explicar\u00e1n \u00a0que a viva voz o en silencio, nuestro descontento \u00a0era contra aquellos, los de siempre, los insaciables, los peligrosos, los que siempre aspiraron, fallidamente, a ser parte de otros lugares m\u00e1s lindos, ex\u00f3ticos o desarrollados. Los que usaron el privilegio con el que nacieron para hacernos da\u00f1o. Los que, ir\u00f3nicamente, recibieron la mejor educaci\u00f3n pero no dudaron en robarnos cuando tuvieron el chance. Los que nos hablaban lindo y se tomaban fotos con nosotros hasta que, por elecci\u00f3n popular, volv\u00edan a ocupar sus oficinas, a sentarse en sus tronos.<\/p>\n
Adem\u00e1s, esos ancianos har\u00e1n una anotaci\u00f3n extra: en aquel antiguo pa\u00eds, exist\u00edan tambi\u00e9n los que usaban pistola. Pero dejar\u00e1n la historia para otro d\u00eda porque ya ser\u00e1 tiempo de dormir. \u00a0Al final, ellos, nuestros nietos, o los nietos de alguien m\u00e1s, habr\u00e1n escuchado cada detalle, cada frase con los ojos brillantes y con una sonrisa ampl\u00eda dir\u00e1n: \u201c\u00a1qu\u00e9 buenos tiempos vivieron!\u201d.<\/p>\n
\u00a0Luego, andrajosos, buscar\u00e1n entre los escombros de las ruinas que antes eran ciudad, un agujero donde meterse. Usar\u00e1n harapos para cubrirse del fr\u00edo o se juntar\u00e1n unos con otros, mientras lentamente descienden al sue\u00f1o y escapan de una realidad donde beber agua a diario ser\u00e1 un lujo de pocos y poder comer un golpe de suerte. Donde probablemente mueran antes de envejecer y donde la felicidad solo estar\u00e1 reservada para el instante en que las enso\u00f1aciones los transportan al pasado, a aquellos tiempos tan alegres, donde las cosas buenas a\u00fan pod\u00edan pasar.<\/p>\n
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