Una tarde jueves, por all\u00e1 en la d\u00e9cada del 80\u2019, entr\u00e9 con un cuaderno debajo del brazo a la Biblioteca Piloto de Medell\u00edn, con la intenci\u00f3n de asistir al Taller de Poes\u00eda de Jaime Jaramillo Escobar, a quien sus cofrades nada\u00edstas le llamaban simplemente \u201cX\u201d, aludiendo a su nadanombre escogido por \u00e9l, X-504. Del vest\u00edbulo de lectura de peri\u00f3dicos y revistas segu\u00ed a las escaleras para el segundo piso; preguntando, pas\u00e9 frente a la oficina de la bella Vicky, luego por el zagu\u00e1n de las secretarias adjunto a la oficina de Gloria In\u00e9s Palomino, su inolvidable y diligente directora, luego por un hall y, por fin, llegu\u00e9 a un saloncito con una inmensa mesa rectangular. Al otro extremo, se encontraba una persona de riguroso pantal\u00f3n, camisa y zapatos blancos de incorp\u00f3rea edad madura, muy madura; ojos inteligentes pero bondadosos, calvo con una que otra hebra, delgado de cuerpo y tez blanca, casi un \u00e1ngel con un bigote peque\u00f1o. Yo andaba por alrededor de los 30 a\u00f1os.<\/p>\n
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En mi cerrera vida en Sandon\u00e1, yo le hab\u00eda escuchado a mi hermana Laura (la mayor) que unos muy pocos j\u00f3venes del pueblo (Lucho G\u00f3mez (qepd), Enrique Pantoja y algunos pocos m\u00e1s) se reun\u00edan en la casa de solter\u00f3n de mi t\u00edo Miguel \u00c1ngel Santacruz (todos solteros para la \u00e9poca), a celebrar un enigm\u00e1tico ritual, una ceremonia nada\u00edsta. En mi pueblo se mencionaba el hecho con el sigilo de lo diab\u00f3lico. Por mi padre, que era de un pensamiento amplio y liberal \u2013en el pleno sentido filos\u00f3fico-, aun ni\u00f1os, hab\u00edamos comenzado a formarnos un criterio mucho m\u00e1s humano sobre este tipo de consejas puebleras, basadas en tercos dogmatismos que siempre, nos dec\u00eda, esconden oscuros intereses. Despu\u00e9s supe que estos \u201cj\u00f3venes\u201d s\u00f3lo se dedicaban a leer los discursos, los escritos y el programa pol\u00edtico del naciente pero apabullante Frente Unido, del padre Camilo Torres; a hablar de novelas y literatura y tambi\u00e9n le\u00edan poes\u00eda, la de los nada\u00edstasprincipalmente, entonces a\u00fan j\u00f3venes tambi\u00e9n. Mi pueblo (de borrachera y ri\u00f1a sabatina, misa dominical y comuni\u00f3n los primeros viernes del mes) los miraba con recelo -y por eso mi asombro esa tarde en La Piloto-: me encontraba frente a un nada\u00edsta de verdad, y era de carne y hueso como yo (y \u00e9l dirigir\u00eda mi Taller de Poes\u00eda). M\u00e1s tarde a Lucho lo atrapar\u00eda para siempre la filosof\u00eda, la econom\u00eda y el actuar marxista; de Enrique no he vuelto a saber nada m\u00e1s que se cas\u00f3 (esa no es noticia), pero jam\u00e1s lo volv\u00ed a ver ni a saber de \u00e9l; mi t\u00edo devino a la vida usual de un casado con hijos. Hoy puedo decir de \u00e9l que vive como un feliz retirado de sus locas aventuras juveniles, algunas de las cuales me las confi\u00f3 en mi adolescencia y juventud. A \u00e9l le profeso un gran cari\u00f1o, y esta cr\u00f3nica se vuelve poco objetiva cuando lo menciono.<\/p>\n
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Ese jueves tarde, a la Piloto, de Medell\u00edn, fueron llegando unas y otros. Algunos asist\u00edamos tambi\u00e9n al taller de Manuel Mej\u00eda Vallejo los mi\u00e9rcoles tarde. Nuestro temor o discreci\u00f3n inicial se esfum\u00f3 de inmediato, porque iniciamos algo as\u00ed como un reconocimiento de viejos hermanos, como si nos conoci\u00e9ramos desde siempre entre todos: Juan Mares, poeta ya \u201cimpreso\u201d -de su bolsillo- y, como el Mois\u00e9s b\u00edblico, arrancado de las manos de la muerte por sus padres a punta de sopa y caldos de ojo de res que se los embut\u00edan a repetidas horas del d\u00eda, en la convalecencia de una neumon\u00eda combinada con fiebres pal\u00fadicas en el Urab\u00e1 del Caribe antioque\u00f1o. Olga Helena Mart\u00ednez \u2013la entonces ya casi doctora en medicina- presentaba sus trabajos con un seud\u00f3nimo que, como sab\u00edamos qui\u00e9n se escond\u00eda detr\u00e1s, cuando X mencionaba alg\u00fan trabajo firmado por Atenea, todos la volte\u00e1bamos a ver. Juan Cris\u00f3stomo Perdizco, que contaba miles de historias fastuosas de s\u00ed mismo. La Mona Luz Helena y sus resacas eternas; seg\u00fan nos contaba, que dizque se sentaba en una silla al pie de la ducha donde recib\u00eda el agua que le daba la vida en esas atormentadas horas del d\u00eda de su guayabo, hasta que se repon\u00eda con alg\u00fan caldo que su esposo \u00c1lvaro le preparaba. C\u00e9sar Herrera, del barrio Santa Mar\u00eda, de Itag\u00fc\u00ed, siempre callado y parco. Gilberto Luque, El \u00e1ngel oscuro, como le llam\u00e1bamos, no s\u00f3lo porque as\u00ed titul\u00f3 al libro de poemas que luego La Piloto se lo public\u00f3 ni tampoco porque proven\u00eda de la m\u00e1gica regi\u00f3n de Segovia (Antioquia), sino porque estaba cargado de incre\u00edbles historias que cada d\u00eda las ve\u00edamos y las sent\u00edamos que acrec\u00edan su oscuro mito (m\u00e1s adelante cuento una, no m\u00e1s, de tantas). Aar\u00f3n Rodas, que era de origen jud\u00edo, de quien siempre cre\u00ed que se nombraba y apellidaba con ese seud\u00f3nimo, pero se me asegura que eran su nombre y apellido reales; que estudiaba la c\u00e1bala y que quiz\u00e1 de ah\u00ed nac\u00eda su poes\u00eda; que le\u00eda mucho a Borges; que despu\u00e9s de hacer unos papeles para viajar a Israel, no se le vio m\u00e1s en la Medell\u00edn de los de La Piloto; era absolutamente y por completo callado; para saludar lo hac\u00eda s\u00f3lo con un movimiento de su cabeza. Aar\u00f3n jam\u00e1s se\u00a0 juntaba con otro que no fuera con El Chino (de ojos rasgados pero alto, mucho m\u00e1s alto que \u201csus compatriotas\u201d, de quien jam\u00e1s supe ni siquiera su nombre) que tampoco hablaba casi con nadie ni mostraba tampoco nada \u201cde lo que produc\u00eda\u201d, s\u00ed le conoc\u00ed su veloz y silenciosa voz al saludar; \u00bfde qu\u00e9 hablar\u00edan El Chino y Aar\u00f3n Rodas cuando tintiaban? Nadie lo ha podido saber pero era la \u00fanica junta que aceptaban para su intimidad tintera; Jam\u00e1s tampoco los vi tomar cerveza o guaro. Otros talleristas: Marquitos, Roc\u00edo (nunca supe el apellido de ellos)\u2026, y tantos que involuntariamente olvido.<\/p>\n
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De Luque (El \u00e1ngel oscuro), aqu\u00ed otra de tantas historias que supe (porque algunas las viv\u00ed y las he contado en otra cr\u00f3nica, tambi\u00e9n de La Piloto): alguna vez, ya despu\u00e9s del a\u00f1o o dos a\u00f1os del taller con X, Juan Mares que viv\u00eda de nuevo en Urab\u00e1 (Caribe antioque\u00f1o) en uno de sus cientos de trabajos como obrero en las fincas bananeras, invit\u00f3 a Luque a que desarrollara unas lecturas de poemas, con alg\u00fan conversatorio al final, a un tallercito de algunos amigos que \u00e9l dirig\u00eda. Lo invit\u00f3 por una semana. Se le qued\u00f3 un a\u00f1o, pero no le cay\u00f3 solo sino con un amigo que fue acarreando: un artista pl\u00e1stico. Ambos \u201cse le apoderaron\u201d de su casa ese a\u00f1o. Juancho, semanalmente ten\u00eda que reventar para el mercado y el pago mensual de servicios. Tan feliz fue la estad\u00eda de a\u00f1o largo para el Pl\u00e1stico, que hasta un hijo le dio la novia que consigui\u00f3 all\u00e1 (hoy es estudiante de m\u00fasica el joven, me cuentan). Esta historia no la supe por Juancho; las supe por otro conducto. Juan Mares se caracteriza por tener un coraz\u00f3n desbordado de bondad y de sus historias dan cuenta sus amigos y ahora sus alumnos de taller literario en Apartad\u00f3 (Caribe antioque\u00f1o). En 2019, el Canal Caracol (de televisi\u00f3n) lo seleccion\u00f3 como uno de los Titanes Caracol, en el sector cultural de la regi\u00f3n del golfo de Urab\u00e1.<\/p>\n
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Cervezas fr\u00edas, cada noche de jueves, reforzar\u00edan esa uni\u00f3n de amigos que llev\u00e1bamos la misma cicatriz en el coraz\u00f3n: la po\u00e9tica. En la segunda o tercera sesi\u00f3n, un vozarr\u00f3n caribe -que no hab\u00edamos escuchado antes- interrumpi\u00f3 al poeta: \u201cMaetro, traje unoj poema\u201d. Silencio. X, con la vista, lo autoriz\u00f3. Abri\u00f3 su bolso terciado y sac\u00f3 un fardo de cuadernos de publicidad de Moresco, un concentrado para elaborar refrescos caseros de entonces. X, un poco asombrado como nosotros, pero con la condescendencia del maestro-maestro, con la vista y con un movimiento de su cabeza y de una mano le solicit\u00f3 que leyera. \u201cEl buglito Pich\u00f3n\u201d, anunci\u00f3 \u00c1ngel Rosendo \u00c1lvarez: \u201cCogle el buglito lleno de lana\/ globa mazolcas al viejo Juli\u00e1n.\/ Monto en el buglito pich\u00f3n,\/ estila las patas y me tila a la plaza.\/ El buglito pich\u00f3n me da glisa\/ y tambi\u00e9n me da mucha glabia\u201d. \u201c\u00bfMe pedmite maetro?\u201d, y le mostr\u00f3 otra hoja manuscrita de cuaderno. \u00c9l, con una se\u00f1al de su cabeza, pero con todo el respeto del mundo y sin hablar ni una palabra, le solicit\u00f3 el cuaderno y procedi\u00f3 a leerlo en silencio. Luego continu\u00f3 \u00c1ngel y, a manera de t\u00edtulo ley\u00f3: \u201cLa l\u00f3gica de Pellito mata pollitos\u201d. \u201cPellito vio del huevo salir de un pollito \/ lo tom\u00f3 entre sus manos,\/ dici\u00e9ndose\/ \u2018cada cooosa dentro de su cooosa\u2019. \/ Y lo meti\u00f3 dentro del molino\u201d. \u201cEn la casa tengo m\u00e1j cuadeno, maetro\u201d. \u00bfCu\u00e1ntos?, pregunt\u00f3 X. \u201c\u00a1Uuuhhh! As\u00ed, maetro\u201d. Y mostr\u00f3 algo casi del tama\u00f1o de la mesa en la que est\u00e1bamos apoyados. X le devolvi\u00f3 el cuaderno y \u00c1ngel Rosendo ley\u00f3 otros m\u00e1s, con su benepl\u00e1cito.<\/p>\n
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La \u00faltima vez que nos vimos, Rosendo iba con una Biblia en la mano y me cont\u00f3 con toda la seriedad del mundo, que se hab\u00eda dedicado a trabajar como pastor de almas descarriadas en una de tantas iglesias que pulularon despu\u00e9s de la Constituci\u00f3n de 1991; no recuerdo su nombre, pero sus subsedes estaban entre algunos de los barrios perif\u00e9ricos de Medell\u00edn y en otros lugares nombrados casi a diario por la cr\u00f3nica roja urbana. Eran tantas sus locuras que me inclinaba a no creerlas, pero cuando Juan Mares me cont\u00f3 algunas de las mismas aventuras y otras, con iguales o similares palabras y hechos, ya no dud\u00e9. Juancho Mares y Ren\u00e9 Jaramillo me contar\u00edan tambi\u00e9n (igual que a m\u00ed me lo dijo varias veces) que aseguraba que hab\u00eda cambiado las filas de la militancia guerrillera de un movimiento desmovilizado para entonces, primero por la poes\u00eda \u2013con una producci\u00f3n a granel, de la que soy testigo porque vi en su casa el rimero de cuadernos escritos a mano- y de all\u00ed se pas\u00f3 a la militancia evang\u00e9lica gringa, de la que hablaba con el convencimiento de los iniciados. Alg\u00fan d\u00eda me propuso que le ayudara a corregir sus cuadernos de poes\u00eda, pero le contest\u00e9 que era imposible, porque ese un acto absolutamente de \u00e9l. Que le tocaba a \u00e9l, pero quiz\u00e1 lo vio dif\u00edcil, quiz\u00e1 imposible, porque cada una o dos semanas, aumentaba su producci\u00f3n de cuadernos Moresco, de poes\u00eda. Juancho tambi\u00e9n me dijo (esto no me lo cont\u00f3 a m\u00ed) que \u00c1ngel Rosendo le mencion\u00f3 que X le hizo publicar, patrocinado por el Banco de la Rep\u00fablica, un libro de poes\u00eda de todo ese berenjenal de cuadernos que \u00e9l pose\u00eda, y que no s\u00f3lo eso, sino que se lo ayud\u00f3 a revisar, a escoger uno a uno y a pasar a la m\u00e1quina de escribir (a\u00fan no exist\u00edan los computadores). Como no he vuelto a ver a \u00c1ngel despu\u00e9s de una aventura que le ocurri\u00f3 en Guatap\u00e9 (Antioquia), no sabr\u00eda decir nada sobre esto.<\/p>\n
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Lo de Guatap\u00e9 fue lo siguiente: hab\u00eda sido publicitado un concurso de poes\u00eda. Le atrajo, particip\u00f3 y se lo gan\u00f3. El premio era como cincuenta o setenta mil pesos y el consabido diploma. Como \u00e9l no pudo asistir a la ceremonia, me pidi\u00f3 un d\u00eda que lo acompa\u00f1ara a recibirlo en mi campero zuzuki (que yo hab\u00eda ganado en una rifa de mi colegio INEM, de Medell\u00edn), porque hab\u00eda hablado con el encargado al que le dijo que se presentar\u00eda a recogerlo luego, por alg\u00fan inconveniente de \u00e9l. Llegamos y se present\u00f3 un se\u00f1or \u2013no recuerdo su nombre, como director de la Casa de la Cultura de Guatap\u00e9 o algo similar- muy dicharachero; nos invit\u00f3 a tinto y conversa. En una de esas sac\u00f3 de su bolsillo como veinticinco o treinta mil pesos y se los entreg\u00f3, cont\u00e1ndolos delante de nosotros antes y le explic\u00f3 una mara\u00f1a por la que no pudo entregarle el premio completo. Que le disculpara, le pidi\u00f3. En esas, \u00c1ngel Rosendo le pregunt\u00f3 por el diploma; no dijo que lo hab\u00eda olvidado, y se levant\u00f3 a traerlo de su oficina; que, por favor, lo esper\u00e1ramos. Nos le volamos. Desde eso no volv\u00ed a ver m\u00e1s a Rosendo.<\/p>\n
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Otra tarde lleg\u00f3 al taller otro que se sent\u00f3 solo, callado. La segunda tarde le pidi\u00f3 al maestro leer algo suyo. X le afirm\u00f3 con la cabeza. \u201cTodo se nubl\u00f3 desde la tarde aquella en el trapiche, \/ cuando mi padre me tom\u00f3 a la fuerza \/ y me arroj\u00f3 al suelo, entrando con violencia en mi identidad. \/ La sangre corr\u00eda a borbotones por mi centro, \/ como a borbotones bull\u00eda la miel en la paila. \/ Aquello se volvi\u00f3 una costumbre. \/ No s\u00e9 si mi madrastra lo supo. \/ Cansada, hui con el Ra\u00fal a la ciudad\u2026\u201d y continu\u00f3. Cuando termin\u00f3, nosotros, expectantes, miramos a X. Afuera se escuchaba, s\u00f3lo de vez en cuando, alg\u00fan autom\u00f3vil o alguna moto. El maestro, levantando su cabeza le hizo la se\u00f1al de que prosiguiera con otro: \u201cPor mi atractiva figura pude elegir con qui\u00e9nes iba a la cama. \/ Pero Fabio fue mi \u00fanico amor. \/ Lo mataron con otros la noche que robaban en el almac\u00e9n el\u00e9ctrico \/ de Carabobo con Juanamb\u00fa. \/ Durante largo tiempo me pareci\u00f3 verlo que llegaba en la noche, \/ vestido con su pantal\u00f3n blanco (que tanto me gustaba), \/ su barba bien afeitada, \/ y entraba a la sala donde las muchachas esper\u00e1bamos. \/ Ahora acostumbro entrar en la tienda de licores \/ que queda detr\u00e1s de la iglesia de La Veracruz\u2026\/ Dibujo frente al espejo con el l\u00e1piz la raya de mis cejas \/ y salgo a la misma calle Boyac\u00e1 \/ donde ya nadie me recuerda\u2026\/ Los amigos con los que me gustar\u00eda hablar ya est\u00e1n muertos\u201d. El lector se silenci\u00f3 y mir\u00f3 al maestro. Con la mano derecha y su cabeza, X le pidi\u00f3 otro m\u00e1s. \u201cCuando mi hermano me grit\u00f3 marica, \/ le dije que el marica era \u00e9l, \/ Cuando mi hermano me grit\u00f3 marica, \/ le dije que el marica era \u00e9l, \/ que se lo hab\u00edan culiado a la brava en la c\u00e1rcel de Bella Vista. \/ Do\u00f1a Resfa se negaba a dejarme conseguir en las noches, \/ diciendo que los maricas tra\u00edamos mala suerte para el negocio. \/ Por eso solo me permit\u00eda trabajar en las ma\u00f1anas, despu\u00e9s de las seis, \/ cuando los borrachos y las putas tiraban el \u00faltimo polvo, \/ mientras yo barr\u00eda y lavaba las s\u00e1banas sucias\u2026\u201d. X le pregunt\u00f3 su nombre: Carlos Mario Garc\u00e9s Toro, le respondi\u00f3, soy el nieto de do\u00f1a Resfa. Le cont\u00f3 que ella hab\u00eda sido la due\u00f1a de uno de los dos prost\u00edbulos m\u00e1s grandes y resaltantes de la Medell\u00edn de entonces. Que el otro fue el de\u00a0 Marta Pintuco, que quedaba junto la f\u00e1brica de estas pinturas. En esa primera noche de su bautizo de cerveza, como ingreso a nuestro ac\u00e9falo grupo, en una de las tiendas de legumbres del barrio Carlos\u00c9 (de Carlos E. Restrepo, otro de tantos presidentes in\u00e9ditos), y sentados sobre los cajones de cerveza, nos cont\u00f3: \u201cpor esa escalera del balc\u00f3n de mi infancia de donde Resfa (as\u00ed llamaba con cari\u00f1o a su abuela), vi subir a pol\u00edticos de renombre, antioque\u00f1os y del resto del pa\u00eds, a la crema y nata del empresariado antioque\u00f1o y del pa\u00eds, a deportistas, humoristas, periodistas, curas y hasta se\u00f1oras de bien, que se perd\u00edan en la noche, y a un etc\u00e9tera m\u00e1s\u201d. Y, entre los asombros y las risas alcoh\u00f3licas, nos dio nombres. Los olvid\u00e9.<\/p>\n
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Volviendo a X, a mediados de 1991, con algo m\u00e1s de confianza, le solicit\u00e9 permiso para visitarle. Es uno de los anfitriones m\u00e1s amables y sol\u00edcitos que he conocido. Su apartamento -del barrio que creo que se llama El Rodeo- luce inmaculado. En la charla me dej\u00f3 hablar de mi historia personal. Sabe escuchar; no pierde un detalle de la charla de su interlocutor a quien le ha hecho una o dos preguntas claves para el efecto. Luego le pregunt\u00e9 la opini\u00f3n de su hermana religiosa por su poes\u00eda. No recuerdo su respuesta a esto, pero eso vali\u00f3 para que me contara tambi\u00e9n que hac\u00eda parte de una familia de clase media de Antioquia, medio llena de necesidades, de seis hermanos, cuatro hombres y dos mujeres. Que como don Enrique \u2013me aclar\u00f3 que as\u00ed se refer\u00eda siempre a su padre, a quien nunca pudo decirle pap\u00e1- era maestro de escuela, vivieron errantes por los pueblos de la Antioquia andina. Que don Enrique, desde peque\u00f1itos les dijo a los hombres que a los 14 a\u00f1os deber\u00edan salir de casa a conseguirse la vida. Que estudi\u00f3 bachillerato en Andes (Antioquia) y que iba a su casa, a los suyos, s\u00f3lo en vacaciones de fin de a\u00f1o. \u201cA eso se debe mi lejan\u00eda con mi familia. No hemos sido indiferentes, sino lejanos; distantes\u201d, dec\u00eda reposado. Que por eso mismo, de que a \u00e9l le ha tocado vivir lejos de sus hermanos, renunci\u00f3 a su herencia familiar, \u201cporque no la consideraba m\u00eda\u201d.<\/p>\n
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Cuando lleg\u00f3 graduado de bachiller a Altamira (Antioquia), donde viv\u00eda su familia entonces, le ofrecieron el empleo de inspector de polic\u00eda, porque yo era uno de los m\u00e1s preparados all\u00ed. Eran los tiempos de La Violencia (liberal-conservadora). A los dos meses, la guerrilla liberal se tom\u00f3 el pueblo y \u00e9l se salv\u00f3 de puro milagro de morir despedazado a machete, porque lo supo un poco antes y, con toda su familia, se escap\u00f3 por una huerta. El grupo prendi\u00f3 fuego a su casa, pero se desgran\u00f3 un aguacero tan fuerte que el incendio no prosper\u00f3. Comprendi\u00f3 que era un peligro para su familia seguir viviendo con ellos. Viaj\u00f3 a Medell\u00edn y le ofrecieron el empleo de secretario del alcalde de Anz\u00e1 (Antioquia). \u201cAll\u00e1 la gente me quiso mucho\u201d. Le ofrecieron el empleo de alcalde pero como era menor de edad, 19 a\u00f1os, declin\u00f3 la oferta. Luego trabaj\u00f3 en otros oficios y menesteres (en Cali, Barraquilla y Bogot\u00e1).<\/p>\n
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Cada jueves llegaba con fotocopias, para cada tallerista, de grandes poetas de aqu\u00ed y de all\u00e1. Le\u00edamos algunos ah\u00ed en el taller y los convers\u00e1bamos. O un texto nuestro si alguien se arriesgaba. El resto eran para la casa. Que si alg\u00fan autor nos llamaba la atenci\u00f3n lo sigui\u00e9ramos. Para esa \u00e9poca a\u00fan\u00a0 no hab\u00eda aparecido internet, ni se so\u00f1aba siquiera con \u00e9l; todo se hac\u00eda en los libros de La Piloto o en los que \u00edbamos comprando.<\/p>\n
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Su verso es profundo y reposado, como su conversa en el taller. Extenso, como el alejandrino, pero libre como lo ha sido \u00e9l en toda su vida. Los cr\u00edticos lo catalogan como el m\u00e1s grande de la camada nada\u00edsta. Yo no lo dudo.<\/p>\n
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Mi eterna gratitud con el poeta Jaime Jaramillo Escobar, X-504, , de quien me atrevo a asegurar que es una de las personas m\u00e1s puras y transparentes que he conocido; quiz\u00e1 por eso siempre guardo el recuerdo del d\u00eda cuando lo conoc\u00ed.<\/p>\n
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Fotograf\u00edas:<\/p>\n
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Todas las fotograf\u00edas fueron tomadas por Alejandro Garc\u00eda G\u00f3mez el 21 de noviembre de 2001 en el Encuentro Nada\u00edsta, en el antiguo Auditorio de la Biblioteca P\u00fablica Piloto de Medell\u00edn. (creo, creo que est\u00e1n in\u00e9ditas. No recuerdo haberlas publicado)<\/p>\n
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(De izquierda a derecha)<\/p>\n
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1.- Jaime Jaramillo Escobar, X-504, solo.<\/p>\n
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2.- Eduardo Escobar (el del buzo de rayas, pelo largo, bigote y gafas).<\/p>\n
3.- Humberto Navarro, Cachifo (hoy fallecido).<\/p>\n
4.- De izquierda a derecha: Cachifo, X-504 y Jota Mario Arbel\u00e1ez.<\/p>\n
5.- De izquierda a derecha: Eduardo Escobar, del que sigue no recuerdo su nombre pero tambi\u00e9n es un nada\u00edsta, Luis Fernando Mac\u00edas (presentador del acto), Cachifo, X-504 y Jota Mario Arbel\u00e1ez.<\/p>\n
6.- Jota Mario, solo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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