Por: Julio C\u00e9sar Goyes Narv\u00e1ez*<\/p>\n
Cuando eso suceda y sienta esa soledad <\/em><\/p>\n tan verdadera me ocupar\u00e9 de buscar <\/em><\/p>\n otro lugar para salvarme, por ahora no.<\/em><\/p>\n El mantenido<\/em><\/p>\n Narrar, poetizar, es hoy una forma de \u00absentimpensar\u00bb; la creaci\u00f3n literaria se expande, borronea las fronteras. El relato, que ha abandonado la estructura cl\u00e1sica empotrada en el cuento, se textualiza y abre, o se termina (no se cierra) como un poema en prosa. No obstante, es imposible dejar de sentir y pensar sobre aquello que nos envuelve en gloria o devasta; esa revisi\u00f3n del pasado -\u2013no tan lejano porque puede ser familiar\u2013 y el futuro \u2013no tal lejano porque puede ser ma\u00f1ana\u2013, pasando por el acontecimiento del ahora y el aqu\u00ed. Es un presente continuo que se actualiza solo cuando se lee y escribe. Filosofar, en este caso, es sorprenderse del minuto que se escapa mientras se mira otro reloj, \u00abun di-minuto que lo es todo y nada a la vez\u00bb. El tiempo avanza a tal velocidad que se inmoviliza, como el vuelo del colibr\u00ed tras la ventana de la infancia; sin embargo, es una eternidad que se acaba, por eso hay que intentar \u00abextender la eternidad a la que no ten\u00edan derecho los que perturbaban sus sue\u00f1os\u00bb. Sue\u00f1os, entonces, pesadillas. Imposibilidad de despertar o vivir en el limbo. As\u00ed percibo Buscar\u00e9 otro lugar pasa salvarme, el \u00faltimo libro del poeta Henry Manrique, publicado Bogot\u00e1 por Ediciones Exilio a finales del 2021. Los entrecomillados le pertenecen a este libro.<\/p>\n El narrador no es una criatura omnisciente, s\u00e1belo todo, sino alguien que participa afectado, desilusionado, a veces fisg\u00f3n, pero siempre conectado con la angustia de los dem\u00e1s. Est\u00e1 en el acto cotidiano de comer en la mesa, entre fantasmas, con \u00abel amor y el rencor\u00bb, como un equivoco metaf\u00edsico cuya unidad se mueve por contrarios; o cuando se ubica con otra voz en el umbral de la puerta con la \u00abgana de morirse\u2026y \u00e9l no regresa\u00bb, o al puro final cuando recuerda\u00a0 que \u00absiempre ha sido costumbre iniciar el ritual de la comida cuando todos, todos est\u00e9n presentes\u2026\u00bb; los puntos suspensivos advierten una tr\u00e1gica ausencia. O al envejecer frente al espejo que le hace caer en la cuenta que la gorra gris que cre\u00eda perdida, est\u00e1 en la cabeza haci\u00e9ndole juego con el su\u00e9ter azul. Hay una voz que va en \u00abefecto mariposa\u00bb pues borra todo mientras escribe incluyendo al sujeto que desaparece con el gerundio. El narrador no puede evitar sentipensar el goce del sexo o su ausencia, una voz \u00abnot\u00f3 que desvestirse era tan trivial como lavarse las manos, acept\u00f3 la resignaci\u00f3n como un aliciente para los abandonados\u00bb, por eso la espera y el poema de los que olvidan \u00abel camino de regreso\u201d\u00bb, por eso la voz increpa la manera despedirse ( Hey, that\u00b4s no way y say goodbye), la ausencia de besos profundos (A Thousand kisses Deep), por eso\u00abel amor es un roto y fr\u00edo Aleluya\u00bb; sin embargo, \u00abme encantas extraviada o mejor cuando te enredas en tu ternura y te ves triste, adoro tus naufragios\u00bb.<\/p>\n Sentipensar a la luz del encierro obligado por la pandemia (hoy sindemia) y, m\u00e1s que por el virus, encerrados por el miedo al contagio, a la muerte dolorosa y breve; sin embargo, \u00abtocaba soportarnos, no hab\u00eda otro remedio\u00bb. En realidad, el miedo ha estado all\u00ed desde siempre, como una t\u00e9cnica, dec\u00eda Albert Camus. Contagio los hubo y siguen siendo muchos, virus los hay y demasiados, o si no, \u00bfpor qu\u00e9 los seres humanos caminan como muertos en vida o vivos que avanzan muertos antes de tiempo?, tambi\u00e9n los hay que viven muriendo y los que viven de los que est\u00e1n muriendo y, aquellos otros, los que definitivamente desean que todos muramos y cuando no, entonces matan, no importa si ellos mismos mueren en el intento; tambi\u00e9n est\u00e1n los que est\u00e1n convencidos de que es preciso que nos matemos, sin saber por qu\u00e9, c\u00f3mo y ni de qu\u00e9 suerte; a lo mejor por que alguien lo dice y ordena. \u00bfTodo para qu\u00e9? Le llaman guerra. Sobrevivencia. Goce de poder. Locura. Exilio. Di\u00e1spora. \u00abLo asesinos buscando in\u00fatilmente un \u00e1ngel o una virgen que los perdone, nosotros somos hombres tristes\u00bb. No queda sino el sue\u00f1o como espejo del existir, all\u00e1 podr\u00eda haber otro mundo y no esta pat\u00e9tica realidad donde el suplicio est\u00e1 en manos de otros: \u00abA la par el verdugo lustr\u00f3 con minuciosa sa\u00f1a uno a uno los instrumentos del martirio, lo ordeno como la costumbre se lo hab\u00eda ense\u00f1ado y se recost\u00f3 a disfrutar la noche, sin remordimientos\u00bb.<\/p>\n El narrador se disuelve en su inmanencia de voces, algunas con nombre propio, las dem\u00e1s an\u00f3nimas; es una especie de metaf\u00edsica autorreferencial e intertextual, pues \u00abYo que tantos hombres he sido\u201d\u00bb, escribi\u00f3 J. L Borges. Por las evocaciones y citas a libros, poemas, autores, dichos, que pivotan en los relatos, componen una metaf\u00edsica de la iron\u00eda con vetas de humor negro que dilucida, como en una \u00ablecci\u00f3n de anatom\u00eda\u00bb, la lucidez del verdugo descuartizador. El narrador parece advertirnos que la culpa, si todav\u00eda existe, es negociable como el remordimiento; tal vez solo hay un grito al que nadie acude: \u00abPor favor! Que alguien me desprenda de los parpados las tiemblas\u00bb. El lector se solidaridad con la voz que resuena en uno de sus personajes, \u00bfporque quien no desea morir sin que nadie desmiembre el cuerpo o la memoria?: \u00abCuando me muera, la desnudez quiero que sea mi vestido\u00bb (\u2026) \u00abcomo debe ser la muerte, simple; dejar de ser ser\u00e1 sencillo\u2026y ya\u2026\u00bb<\/p>\n Escribir como un filosofar durante el d\u00eda y la noche, con la met\u00e1fora del caf\u00e9 y el cigarrillo, la cascada de la semana, el mes que no volver\u00e1, los a\u00f1os que tensionaron hasta el perro y el gato que nunca entender\u00e1n encierro alguno. En Buscar\u00e9 otro lugar para salvarme, se localizan los relatos a la luz de la oraci\u00f3n y el castigo, entre el sue\u00f1o y la vigilia, en la eternidad diaria de la buhardilla, entre los libros que se citan y los que se olvidan, los conocidos, los amigos, la m\u00fasica, los poetas apreciados y los que fulminan, los dichos, la palabra oral que ventea en las esquinas, el esfuerzo por ver y o\u00edr m\u00e1s all\u00e1 del trabajo repetitivo y asalariado, el saludo eufem\u00edstico e hip\u00f3crita, el trago que riega la melancol\u00eda hasta el amanecer y alguna que otra llamada por tel\u00e9fono.<\/p>\n No es una metaf\u00edsica que empuje la voz como destinada, que est\u00e9 soldada a una dimensi\u00f3n que humilla, o\u00a0 una voz que espere algo, no, el narrador con su voces no espera nada, todo lo da con su mirada moldeada por el lenguaje po\u00e9tico, por la enunciaci\u00f3n que expele im\u00e1genes con sentido explosivo y que reconfigura primero su realidad y, en seguida, la de quien habr\u00e1 el peque\u00f1o libro y se entregue a la memoria creadora, h\u00edbrida de sucesos y deseos, cosas que est\u00e1n por pasar, pero no pasan o suceden invisibles. El lector tiene que afrontar la sentencia del narrador en sus variopintas voces, tiene que desarmarse de sus narrativas triunfadoras y coherentes, de su conciencia que culpa al otro por la miseria que siente cuando saluda para hablar de s\u00ed mismo: \u00abRecuerda, lo absurdo es lo que m\u00e1s hiere. Lo que nos separa es la vida aunque estemos a los mismos pasos de la muerte\u00bb.<\/p>\n No es un libro pesimista, aunque una r\u00e1faga pulse inevitablemente; tampoco una proclama para habitar la esperanza como el discurso ideol\u00f3gico, no hay paliativos ni placebos imaginativos, no son relatos ejemplares para el buen vivir, sino una po\u00e9tica de la realidad en clave metaf\u00edsica donde el sue\u00f1o conecta otro sue\u00f1o, buscando un lugar apacible que no aparece, sino como pesadilla interminable donde somos v\u00edctimas sin escapar a hacer tambi\u00e9n verdugos. La coincidencia con la realidad nacional no es causalidad, \u00bfde d\u00f3nde m\u00e1s saca material el artista, el periodista, el fil\u00f3sofo, el historiador? Una narrativa que propone rodear la enfermedad y lo que a su lado se pudre, esos fantasmas que no se ven o quieren ver por el trauma, la comodidad, la codicia, la perversidad.<\/p>\n Estos relatos insisten en el lenguaje po\u00e9tico, Henry Manrique lo ha propuesto en obras anteriores, son una versi\u00f3n narrativa para levantar acta de los misterios, deseos y culpas de los habitantes de la comarca ahora conectada a la globalidad. Buscar\u00e9 otro lugar para salvarme, bordean el habla que resiste y la lengua que se apaga, ambas vertientes del lenguaje carcomidas por la cultura del espect\u00e1culo, las redes sociales, las ideolog\u00edas pol\u00edticas con sus poderes y los medios de comunicaci\u00f3n que dicen como hay que vivir y so\u00f1ar, a quien hay que amar y odiar. Leer el libro del poeta de Ipiales, es acompa\u00f1ar al narrador en su pregunta esencial por un lugar para atenuar la pesadilla e insensatez de los seres humanos en este mundo de salvaci\u00f3n y condena; un mundo, hay que enfatizar en la era de los imaginarios, jam\u00e1s hecho para salvarse. \u00abHay otros mundos, pero est\u00e1n en \u00e9ste\u00bb, escribi\u00f3 el poeta Paul \u00c9luard. Sin duda, hoy, nos alcanza este postulado.<\/p>\n *IECO- Universidad Nacional Colombia<\/p>\n El escobill\u00f3n rojo del colibr\u00ed<\/p>\n Bogot\u00e1, marzo 5 de 2021.<\/p>\n <\/p>\n Henry B. Manrique B. \u00a0Ipiales , Colombia, 1962. Docente, poeta y gestor cultural. Coordinador de la publicaci\u00f3n literaria Pinceles, prosas y poemas al viento, de la Instituci\u00f3n Educativa Ciudad de Ipiales. Integrante del Colectivo Cultural Los Chasquis, con quienes gestiona diversas actividades culturales, tales como exposiciones fotogr\u00e1ficas, realizaciones audiovisuales y el encuentro anual internacional de poetas \u201cMujer en la luz dela palabra\u201d. Ha recibido el reconocimiento \u201cCorreo del Sur\u201d por su obra literaria. Obras publicadas: Donde el tiempo no es presente (poesi\u0301a, 1998); De gestos y miradas (poesi\u0301a, 2005); Meta\u0301foras del olvido (poesi\u0301a y cuento, 2008); La calle de Babel (poesi\u0301a y cuento, 2012); La jugada perfecta del tiempo (cuento, 2016), aparece en las antolog\u00edas de poes\u00eda: Nubes verdes (nari\u00f1ense-carchense, 2013) y Generaci\u00f3n del retorno (2021).<\/p>\n \n Manrique B, Henry A. (2021) Buscar\u00e9 otro lugar para salvarme, Bogot\u00e1: Ediciones Exilio, 2021<\/p>\n <\/p>\n Di\u00e1logos en cuarentena<\/strong><\/p>\n <\/p>\n \u2013Ser iguales en el encierro tiene cierto grado de belleza\u2013. Le manifiesto.<\/p>\n \u2013Lo mismo que el miedo que sentimos\u2013. Contesta Andreas.<\/p>\n \u2013El miedo no tiene preferencias y a todos nos est\u00e1 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0derrotando lo diminuto, vence, asistimos a la victoria \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0de lo invisible\u2026 eso tambi\u00e9n es bello\u2013. Termina su frase. En su rostro se dibuja una sonrisa leve.<\/p>\n En estos d\u00edas el terror se incrusta en las ciudades, o mejor en los hogares. Un p\u00e1nico que se distribuye en todas las familiases el discurso que nos saca del mutismo y nos permite festejar nerviosamente la realidad. En medio de la zozobra, comoperdidos en el mundo, somos uno y todos entre los estertores que produce el encierro obligado.<\/p>\n \u2013\u00bfEn qui\u00e9n ponemos la fe cuando los estados fracasan?\u2013 le pregunto.<\/p>\n \u2013Tengo mi esposa, mis hijos y una bicicleta\u2013 Responde Andreas. \u2013Eso es suficiente para entender la \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0felicidad. Aun existimos, eso es \u00fanico\u2026 es importante\u2013, dice titubeante.<\/p>\n \u2013Tener fe en el hombre y en lo que ama es suficiente\u2013, repite.<\/p>\n Sus planteamientos claros me hacen entender qu\u00e9 no sirve; mejor, no vale nada, en la crisis, pertenecer \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0a una estratosfera llena de innumerables lujos. \u00a1No! Andreas siente la felicidad en cosas tan ciertas, simples y sencillas, se le nota en susgestos.<\/p>\n \u2013La desesperanza es la nueva forma de empobrecerse, de arruinarse\u2013 contin\u00faa.<\/p>\n \u2013Todos tenemos cerca los seres que amamos para sonre\u00edr, pero nos han hecho creer que son ajenos y que est\u00e1n lejanos\u2026 \u00a1Mentira!… \u00a1Est\u00e1n aqu\u00ed!… \u00a1Est\u00e1n aqu\u00ed!, \u00a1Est\u00e1n aqu\u00ed!\u2013 Finaliza con fuerza mientras nos estrecha fuertemente con su mirada de ojos azules.<\/p>\n Exilio y cuarentena III<\/strong><\/p>\n El libro siempre estuvo all\u00ed, silencioso, impasible, de- gustando junto al polvo un exilio provocado. Ahora que busco la libertad m\u00e1s all\u00e1 de mi encierro, lo ojeo; quiz\u00e1 pueda responder el porqu\u00e9 de su condena al abandono.<\/p>\n Aunque sabe de su eternidad, necesita una respuesta.<\/p>\n Efecto mariposa o mon\u00f3logo de un sue\u00f1o<\/strong><\/p>\n \u2013\u00bfC\u00f3mo se hace para iniciar de nuevo?\u2013 pregunt\u00f3 \u00a0sin entusiasmo.<\/p>\n \u2013Se borra todo\u2026 todo\u2026\u2013 respondi\u00f3. \u2013Empezando por ti mismo\u2013 complement\u00f3 y fue desapareciendo.<\/p>\n <\/p>\n Se hace tarde<\/strong><\/p>\n <\/p>\n Los d\u00edas se han hecho en los goznes oxidados, en las aldabas; ah\u00ed se pre\u00f1a la ausencia.<\/p>\n Siente unos pasos y sale al umbral.<\/p>\n Ha tratado, para que no tome otro sendero, que todo \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0siga igual.<\/p>\n El color de la puerta y el candado con la llave que \u00e9l carga abrir\u00e1 el zagu\u00e1n que conduce al viejo patio.<\/p>\n \u00c9l sabe d\u00f3nde y el c\u00f3mo de lo que dej\u00f3, se llev\u00f3 la memoria de las cosas. En absoluto, todo se reitera para \u00a0disimular la vidaque ha pasado por encima. Repetir los tonos para desviar la ausencia se convierte en un acto de esperanza in\u00fatil.<\/p>\n Se hace tarde. Los ojos se le aguan. Aquel que viene nunca es el que espera\u2026 pasa\u2026 de largo.<\/p>\n Debe saber que le est\u00e1 naciendo una que otra gana de morirse\u2026 y \u00e9l no regresa.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Por: Julio C\u00e9sar Goyes Narv\u00e1ez* Cuando eso suceda y sienta esa soledad tan verdadera me ocupar\u00e9 de buscar otro lugar para salvarme, por ahora no. El mantenido Narrar, poetizar, es hoy una forma de \u00absentimpensar\u00bb; la creaci\u00f3n literaria se expande, borronea las fronteras. 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