Hay en Popay\u00e1n un canto de osad\u00eda antigua en cada gesto que acompa\u00f1a su semana santa. Plegarias despojadas del instante lejano, rezos con hambre, oraciones rotas, misas pr\u00f3digas, vigilias sin ventanas, plegarias enmudecidas, rosarios de lumbres abrasivas, penitencias con sabor a tierra, s\u00faplicas al vuelo, alabanzas desnudas, contriciones sin nombre, viacrucis con lamento, novenas que beben de la sed del pecador.<\/p>\n
Por siente d\u00edas y sus noches alimentamos el esp\u00edritu de presagios invisibles, incienso, redoblar de tambores y flores multicolores para forjar en la memoria el sello inmaculado de nacer o vivir en la ciudad blanca. Una ciudad que se estremece y cascabelea ante el osado bullicio de lo que ocurre por sus calles.<\/p>\n
Hay latir y murmullo en los ojos del peregrino, en la voz del visitante aglomerado en andenes y puertas de cada iglesia. Le explicamos a ni\u00f1os y turistas la importancia del silencio y el j\u00fabilo que precede al golpe de la alcayata sobre las andas, mientras sus ojos reconocen una experiencia cercana al hero\u00edsmo y los esfuerzos sobrehumanos de los cargueros.<\/p>\n
Las calles ya est\u00e1n bautizadas en el ritual ancestral y naufragan con nosotros en sombras luminosas para honrar al dios crucificado, hacedor de milagros y dador de esperanza.<\/p>\n
El man\u00ed tostado, la naftalina de los vestidos, el sudor de los cargueros, la cera quemada, el an\u00eds del aguardiente, la luna de plata engastada, la aglomeraci\u00f3n de la gente, la santidad arzobispal de los curas, el perfume inefable de las mujeres vestidas de negro. Todo, todo huele en este bosque de ofrendas y expiaci\u00f3n.<\/p>\n
Cargueros ataviados con los misterios de una fe inquebrantable, llevan sobre sus huesos un anda pulsada por sus padres, y los padres de sus padres\u2026\u00a0 im\u00e1genes que representan el sufrimiento y muerte del hijo de Dios sacrificado para exculpar los pecados del hombre.<\/p>\n
El espejo del tiempo muestra una ciudad que se transforma en sus bullicios y silencios. Que renace en la oraci\u00f3n y la contemplaci\u00f3n, los reflejos de veladoras, el redoblar de tambores y la magia de la m\u00fasica sacra.<\/p>\n
Al redoblar de tambores, el paso lento y firme de la duda, la fe, el dolor, el amor, la sonrisa de la luna extasiada se posa sobre las sahumadoras. Divinidades virginales de cabellos trenzados con cintas de colores, cruz en cuello, panderetas de filigrana, trajes de \u00f1apaga y pebetero en mano levitando sobre el silencio lit\u00fargico de las procesiones.<\/p>\n
Hay esfuerzo y gotas de sudor se camuflan entre la plata, el oro y las piedras preciosas al paso de cada anda. Hay oraciones que atan al hombre con su Dios y la raz\u00f3n de su existencia. Hay sacrificio teji\u00e9ndose sobre la piel y la cicatriz que nos deja en el cuerpo y en el alma cada procesi\u00f3n, cada semana santa. Hay sentimiento y v\u00e9rtigo en las heridas que con el correr de los a\u00f1os nos van dejado el pasado, la historia y su esplendor.<\/p>\n
(*) Fragmento texto publicado revista Semana Santa de Popay\u00e1n.<\/p>\n
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