Arturo Prado Lima es un escritor silencioso pero, quiza, uno de los que tengamos que hablar mucho con el tiempo. No solo como narrador, sino tambi\u00e9n como poeta. Y como agudo periodista de opini\u00f3n que escriben desde Madrid para Am\u00e9rica Latina y Europa. Esta nota es para comentarles el impacto que caus\u00f3 en m\u00ed uno de los cuentos de Arturo Prado Lima titulado \u201cEl oficio de ser invisible\u201d.<\/p>\n
Por Patricia Merizalde*<\/p>\n
De repente olvid\u00e9 mi nombre, o al ser que hace pocos instantes cre\u00eda llamarse de otra forma que no sea, como aquella mujer que dice ser Clara, as\u00ed, sin apellido, proyecto de monja y defensora de vivos cad\u00e1veres, experta en levitar en medio del mar y encaminarse, sin saberlo, entre las olas, hasta la pasi\u00f3n sin fondo de un amor invisible.<\/p>\n
Lo raro es que yo le temo al mar. Jam\u00e1s, ni en sue\u00f1os, pretender\u00eda pasar una noche de mi vida sobre el columpio imparable de sus olas y esa azul profundidad que me intimida. Sin embargo, ignoro en que instante pas\u00e9 a ser la protagonista estelar de esta historia donde \u201cEl oficio de ser invisible\u201d es narrado por los hechizantes recursos de cham\u00e1n, irrenunciables en Arturo Prado Lima, poeta y escritor colombiano residente en Madrid, heredero cierto de los conjuros del realismo m\u00e1gico tan empoderado en los esp\u00edritus espartanos a la hora de transformar instancias a la justa medida que requiere poner a salvo nostalgias propias o ajenas.<\/p>\n
Siamesa de Clara, posesa de su \u00e1nimo en mi \u00e1nimo, siento su textura de algas y de \u00e1ngeles, capaces de intentar, siempre unida a ella, los m\u00e1s sublimes y salinos milagros. A sabiendas la acolito y me voy enamorando con Clara del desamparo de Marcelo Abril y su torrente de inseguridades. Sin celos de ning\u00fan color, creemos que una de las dos tendr\u00e1 que ser madre o hada de este hombre siempre al filo de derretirse entre las calamidades y ausente hasta de su propia sombra. Cruzamos nuestras miradas y por encima de la magistral historia ya escrita por Arturo Prado Lima, intuimos que el desbordamiento de quim\u00e9ricas pasiones entre Mauricio, el cineasta, y talvez su novia croata y futura esposa de Marcelo, actores primordiales ya puestos en escena, nos llevar\u00e1 a los cinco al total debacle moral y psicol\u00f3gico.<\/p>\n
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Y as\u00ed, sin soltar la mano (con dedos casi derretidos) de Marcelo, vamos las dos por los laberintos que uno tras de otro plantea Prado Lima, en medio de una trama donde incorp\u00f3reos amores tienen como \u00fanico traje la desnudez de sus temperamentos, y cumplen sus roles capaces de sustituir con creces cualquier remedo de fatuo humanismo a la hora de la absurda sobrevivencia que impone, sin pudor, los alcances de seres transfigurados por el desarraigo de la ilusi\u00f3n o la certeza del permanente derrumbe donde se invisibilizan la pertenencia de las caricias o los besos en un carnaval de m\u00e1scaras impuestas o a las que, desconsiderado con nuestros sentimientos, los de Clara y los m\u00edos, nos somete Arturo Prado Lima, cuando, a pesar de las letales circunstancias o las t\u00e1citas derrotas de Marcelo, juntas corremos a poner a salvo el hombre que nos acompa\u00f1ar\u00e1 en el sue\u00f1o derretido de olvidos y mares eternos.<\/p>\n
Definitivamente, Clara rompe los suyos y mis propios ropajes. Due\u00f1a de mi rabiosa nostalgia, fluyo con ella o siendo ella o las dos en desesperada complicidad, inventamos remedos de esperanza entre las marinas bambalinas de amaneceres y noches insospechadas donde la enormidad de la luna \u201ces la huella dactilar de Dios en la tierra\u201d en medio de eternos silencios e indiferentes vampiros que se r\u00eden al final del tiempo.<\/p>\n
He soltado el rojocobre de mi cabello para recoger en \u00e9l las l\u00e1grimas \u201cen castellano\u201d de Clara. Trato de consolarla y convencerla de que las dos nunca \u00edbamos a poder llorar ni mover nuestros cuerpos \u201cen alem\u00e1n\u201d. \u00a1Cr\u00e9eme!, le imploro: solo el amor, nos envilece o nos salva.<\/p>\n
Sin hablar se aleja confundiendo su tristeza entre las palabras con las que marca territorio Prado Lima. No s\u00e9 si me escucha cuando en el pen\u00faltimo p\u00e1rrafo, le pido a gritos que abandonemos a Marcelo, ya desvanecido entre los retazos de Berl\u00edn y los fantasmas que rondan al que fue el Muro de Lamentos. Clara, trag\u00e1ndose mis aullidos y los de ella, sigue sin escucharme, no est\u00e1 dispuesta a que se juegue con la \u00edntima dignidad que guarda todo fracaso. Librar\u00e1 de la muerte a Marcelo y para eso recoge con cuidado las migajas esparcidas de nuestras almas suicidas y las deposita, (con lo que ella quiere creer que es amor), en un diminuto frasquito donde un d\u00eda hubo aliento de vida. Al fin, Clara y yo sonre\u00edmos porque en ese estuche de cristal no solo caben los residuos gelatinosos del hombre de nuestros sue\u00f1os, sino que holgadamente encuentran su espacio las horas interminables de esperar la nada, como pueden, se estrechan las lluvias de confundidos veranos, se acurrucan los g\u00e9lidos soles que nos persiguieron, los besos que no alcanzamos a saborearlos y todav\u00eda alcanza para el pu\u00f1ado de desamores corro\u00eddos en nuestras arenas.<\/p>\n
Todo, todo cabe en ese peque\u00f1o espacio transparente creado por Arturo Prado Lima, para morir con la ilusi\u00f3n de que el mar que devoramos, terminar\u00e1 por devorarnos justo en el horizonte donde, rendidos, desnudamos la invisibilizada soledad enmascarada en palpables agon\u00edas\u2026<\/p>\n
*Patricia Merizalde es escritora ecuatoriana.<\/p>\n
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