Por: Daniel Olarte Mutiz<\/p>\n
Regres\u00e9 a casa silbando esa canci\u00f3n de Rub\u00e9n Blades que siempre me ha gustado: ” regresa un hombre en silencio, de su trabajo cansado, su paso no lleva prisa, su sombra nunca lo alcanza” y me detengo en la ventana de una casa vecina y mientras en la enorme pantalla de su sala, las manos firmes de Voczinha, el arquero caboverdiano, rechazan una y otra vez el destino que parece inevitable, en otro lugar se libra una batalla mucho m\u00e1s \u00edntima. No ocurre sobre el c\u00e9sped ni depende de un marcador. Ocurre en la memoria, en la historia personal y colectiva, en ese territorio donde las derrotas pol\u00edticas y las esperanzas populares adquieren el peso de una herencia emocional. \u00bfSer\u00e1 que hoy me siento derrotado?<\/p>\n
Algunas noches que son espesa jalea parecidas al minevitan que me daban de ni\u00f1o, en las que el presente parece convocar a todos los fantasmas del pasado, la voz de mi mam\u00e1 Carmela desde el cielo parece susurrarle que, \u00e9sta es una de ellas.<\/p>\n
La contemplaci\u00f3n de cada atajada del gran Vozinha se convierte en un ejercicio involuntario de evocaci\u00f3n. Aparecen de nuevo flashes inevitables: entonces la figura de Am\u00edlcar Cabral, s\u00edmbolo de la dignidad de los pueblos que se negaron a aceptar la resignaci\u00f3n como destino. Y junto a \u00e9l regresan recuerdos mucho m\u00e1s cercanos: voces familiares, l\u00e1grimas antiguas, conversaciones que durante a\u00f1os permanecieron suspendidas en el tiempo esperando ser comprendidas.<\/p>\n
La memoria viaja hasta la infancia, hasta aquella jornada en la que una t\u00eda que era lo m\u00e1s cercano a madre lloraba frente a unos acontecimientos que un ni\u00f1o todav\u00eda no pod\u00eda entender. \u201cNos robaron las elecciones\u201d, dijo entonces mi mam\u00e1 Carmela. Como ni\u00f1o observ\u00e9 aquellas l\u00e1grimas sin comprender del todo su significado. Solo mucho despu\u00e9s, cuando la experiencia y la reflexi\u00f3n fueron llenando los espacios vac\u00edos de la inocencia, comenc\u00e9 a descifrar el alcance esa palabras llenas de un dolor poco frecuente en ella.<\/p>\n
Hoy 21 de junio de 2026, d\u00e9cadas despu\u00e9s, cuando el pesebre de las faldas del Galer\u00edas vuelven a encenderse , vuelven tambi\u00e9n otras l\u00e1grimas, no son id\u00e9nticas, tampoco nacen exactamente del mismo lugar, pero dialogan y tratan de hacer sinergias imperceptibles al dialogar con los fantasmas que arrastran los fr\u00edos de esta noche pastusa.<\/p>\n
Cerca de donde estoy asoman los sonidos de una celebraci\u00f3n ajena. Bocinas, motores, estridencias. El ruido de quienes sienten que han triunfado y desean proclamarlo al mundo. Sin embargo, para quien observa desde la distancia, esos sonidos no representan \u00fanicamente una victoria electoral o una diferencia pol\u00edtica. Representan tambi\u00e9n una fractura social que parece repetirse generaci\u00f3n tras generaci\u00f3n: dos maneras de entender el pa\u00eds, dos relatos sobre la justicia, dos visiones enfrentadas acerca de qui\u00e9nes han sido escuchados y qui\u00e9nes contin\u00faan esperando, su segunda oportunidad sobre la tierra que hoy aparentemente se ha aplazado.<\/p>\n
En medio de esa incertidumbre aparece una sensaci\u00f3n dif\u00edcil de describir: son mariposas amarillas, pero no las mariposas luminosas de la celebraci\u00f3n. Son mariposas cansadas, casi ag\u00f3nicas, atrapadas en una celda invisible. Aletean dentro del est\u00f3mago buscando una salida, intentando conservar una esperanza que se resiste a morir. Son la met\u00e1fora de quienes han apostado sus convicciones a una causa y contemplan con angustia la posibilidad de verla alejarse.
\nY, sin embargo, junto al dolor emerge una reflexi\u00f3n.<\/p>\n
La democracia tambi\u00e9n se mide en las falsas derrotas. En la capacidad de aceptar el resultado de las urnas como trag\u00e1ndose una sopa de arracacha que nunca me gust\u00f3, mientras persisten las preguntas, las dudas y los desacuerdos. Por eso, incluso en la decepci\u00f3n, surge el reconocimiento hacia quienes, teniendo el poder para exacerbar las tensiones, han optado por mantenerse dentro de los cauces institucionales. Me pregunto: \u00bf Si Petro no hubiese sido un dem\u00f3crata en tiempos donde tantas democracias parecen caminar sobre hielo delgado, ese hecho acaso no adquiere un valor que no deber\u00eda darse por sentado? \u00bfLa coherencia de Petro no se hubiese resquebrajado al haber actuado como Lleras Restrepo en el lejano 1970 cuando decret\u00f3 un toque de queda cuando ya Rojas Pinilla hab\u00eda ganado las elecciones y de la noche a la ma\u00f1ana, apareci\u00f3 al otro d\u00eda con su sonrisa de hamp\u00f3n de cuello blanco el nefasto Misael Pastrana Borrero ?<\/p>\n
Dejo que la noche avance y se estire como felino negro despidiendo su pereza. Pienso entonces con ella y aparecen los recuerdos de una juventud en la que muchos cre\u00edmos que las armas eran el \u00fanico camino para transformar la realidad. Recuerdos de una \u00e9poca marcada por la desesperanza, cuando para algunos la monta\u00f1a parec\u00eda ofrecer respuestas que la pol\u00edtica era incapaz de entregar. Mi mam\u00e1 Carmela hab\u00eda dicho: “mijo nos robaron las elecciones”, sus l\u00e1grimas parec\u00edan vapor de agua en la ventana empa\u00f1ada que me deja ver otra atajada del gran Vozinha.<\/p>\n
Pero los a\u00f1os ense\u00f1an otras lecciones. Ense\u00f1an que la resistencia puede adoptar formas m\u00e1s profundas y m\u00e1s dif\u00edciles: permanecer fiel a unas convicciones sin renunciar a la democracia exige un coraje distinto. Que la perseverancia tambi\u00e9n puede expresarse a trav\u00e9s de la palabra, de la organizaci\u00f3n, de la solidaridad y de la defensa paciente de los ideales. Por eso, mientras Vozinha vuelve a lanzarse sobre el bal\u00f3n y Cabo Verde arranca un nuevo empate contra los uruguayos y esa adversidad de papel, esa imagen termina convirti\u00e9ndose en una met\u00e1fora involuntaria. No es la victoria absoluta. No es la conquista definitiva. Es algo m\u00e1s modesto y quiz\u00e1s m\u00e1s humano: la negativa a rendirse.<\/p>\n
En ese gesto deportivo parece esconderse una ense\u00f1anza para quienes esta noche sienten el peso de la incertidumbre. La historia de los pueblos no se escribe en una sola elecci\u00f3n, ni en una sola generaci\u00f3n. Se construye a trav\u00e9s de una sucesi\u00f3n interminable de derrotas, aprendizajes, rectificaciones y esperanzas renovadas. Los l\u00edderes pasan. Los gobiernos pasan. Las victorias y los fracasos pasan. Lo que permanece es la convicci\u00f3n profunda de millones de personas que creen estar trabajando por una sociedad m\u00e1s justa.<\/p>\n
Por eso, cuando el dolor amenaza con imponerse, regresan las figuras que han inspirado luchas en distintos rincones del mundo: Am\u00edlcar Cabral, Salvador Allende, Nelson Mandela, Patricio Lumumba, Heraldo Romero en mi Pasto entra\u00f1able y tantos otros nombres que simbolizan la b\u00fasqueda de dignidad para los sectores hist\u00f3ricamente excluidos. No como santos ni como figuras perfectas, sino como referentes de una aspiraci\u00f3n humana persistente: la de construir una comunidad donde la justicia no sea un privilegio y donde la dignidad no dependa del tama\u00f1o de una cuenta bancaria.<\/p>\n
Al final de la noche, quiz\u00e1 no haya respuestas definitivas.<\/p>\n
Quiz\u00e1 persistan las dudas, las preocupaciones y las preguntas.<\/p>\n
Pero tambi\u00e9n permanece una certeza.<\/p>\n
La verdadera victoria de una conciencia pol\u00edtica no consiste \u00fanicamente en ganar elecciones. Consiste en poder mirar hacia atr\u00e1s y reconocer que, en cada momento decisivo, se actu\u00f3 conforme a los principios que daban sentido a la propia existencia. Consiste en seguir tendiendo la mano al vecino, al amigo y al compa\u00f1ero cuando el desencanto amenaza con imponerse. As\u00ed piense en la intimidad que ya no volver\u00e9 a mirarlo con los mismos ojos, porque me traicionar\u00eda en mis rec\u00f3nditas fibras. Pero trago saliva y digo: est\u00e1 lucha consiste en no abandonar la idea de que la solidaridad vale m\u00e1s que la codicia y que la compasi\u00f3n vale m\u00e1s que el privilegio.<\/p>\n
Esa es la clase de victoria que ninguna urna puede conceder y que ninguna derrota puede arrebatar.<\/p>\n
Y mientras las \u00faltimas atajadas de Vozinha se pierden en la noche y me dan un peque\u00f1o consuelo, queda la sensaci\u00f3n de que la esperanza, aunque herida, sigue palpitando y quiz\u00e1 resucite a mis mariposas moribundas.<\/p>\n
Los verdaderos pueblos con memoria contin\u00faan caminando incluso cuando dudan y hay personas que siguen amando a su pueblo incluso cuando les duele.<\/p>\n
( Autorizo su reproducci\u00f3n)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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