![\"\"](\"https:\/\/pagina10.com\/web\/wp-content\/uploads\/2013\/02\/072519f74a95ea36f571d1e83f1c23bd.jpg\")
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La cultura latinoamericana en Espa\u00f1a se hace sentir. No pasa un d\u00eda en que no se presente un libro, se realice un concierto, se de una conferencia o un recital. El poeta ecuatoriano Efra\u00edn Espinoza me invit\u00f3 a que presentara su libro de poes\u00eda \u201cDESDE MI LLAUD\u201d en el Centro de Arte Moderno de Madrid. Este es el texto de la presentaci\u00f3n. \u00a1Que clase de poes\u00eda es esa que no salva a los pueblos y a las naciones?, se preguntaba el poeta polaco Czstw Mitosz, en los tiempos en que su natal Polonia era invadida por otras potencias y no la dejaban asumir su propio destino. Entonces el poeta se rebelaba contra aquellos bardos que escrib\u00edan una trama de falsedades oficiales, una cancioncilla de borrachos que pronto cortaran la cabeza.<\/p>\n
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La poes\u00eda para \u00e9l era el arma para arrojar a los invasores de su patria, la llave para abrir los candados de las prisiones, los elementos para construir la nueva naci\u00f3n en donde vivir en paz. Walt Whitman se sirvi\u00f3 de sus palabras, de sus versos, de sus hojas de hierba para profundizar en el sentimiento norteamericano y para sentirse inmenso, de tal calado que todas las contradicciones cab\u00edan en \u00e9l. Ernesto Cardenal fabric\u00f3 un nuevo rostro de Cristo en la isla de Solantiname, y dejo n\u00edtido y real el rostro de un ind\u00edgena misquito clavado en su cruz. Azuz\u00f3 a la rebeli\u00f3n total pero tambi\u00e9n escribi\u00f3 una plegaria para Marilyn Monroe, esa muchachita que sus padres abandonaron en un convento y que se so\u00f1aba desnuda frente a una gran multitud, la que explotaba La Fox y se llenaba de alcohol y pastillas. Roberto Juarroz nunca dudo de que la poes\u00eda fuera para un bistur\u00ed con el que cortaba la barriga a la realidad para buscar en su interior los elementos que le hac\u00edan falta para comprender al mundo y comprenderse as\u00ed mismo.<\/p>\n
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La poes\u00eda tiene peso propio, dec\u00eda. Efra\u00edn Espinosa hace de la poes\u00eda una Llaud, una peque\u00f1a embarcaci\u00f3n con la cual se echa a la mar, que es una forma de internarse en uno mismo, en donde duerme y despierta bajo unos horizontes turqueza que lo empeque\u00f1ecen d\u00eda a d\u00eda mientras no encuentra su propio pulso para romper las barreras que lo separan de su propio ser. No es m\u00e1s que una huida de la temporalidad, la constante suprema del ser humano. Atravesando el Atl\u00e1ntico, divisa el horizonte turqueza, el azul de los incas, y sue\u00f1a ilusiones turqueza que lo arrastran por otras dimensiones c\u00f3smicas que no habr\u00edan sido posibles sin esta traves\u00eda de luz. A ratos despierta circulando en redondo en el Atl\u00e1ntico bajo una pertinaz tormenta. No se conforma con mirarla, sentirla, sino que se convierte en tormenta el mismo poeta. Sabe que la tormenta es poes\u00eda in\u00e9dita que cae diariamente sobre los oc\u00e9anos internos del mundo. Entonces la tormenta es poes\u00eda, el poeta es poes\u00eda, los mares son poes\u00eda, el Llaud es poes\u00eda. Y en estas condiciones no puede haber firmamento, La inmensidad y la universalidad no caben bajo un firmamento, pero si caben en su temporalidad, en su ser, en su poema. Aqu\u00ed el viejo Whitman no tiene historia, nos dice el poeta. El se reinventa cada momento. Como las olas. Estas se elevan en inmensos alborotos. Son como la superficie del poeta, convulsa, fuerte, sin forma, sin historia. La b\u00fasqueda de Efra\u00edn por tanto no est\u00e1 en la temporalidad de las olas, sino en el interior de los mares, donde la calma es densa, donde est\u00e1 el centro de si mismo. Al salir a la superficie no intenta calmar las olas, sino depositar sus palabras turquezas en el alma de los dem\u00e1s buscadores de ninfas, temporales como las olas y los mares, olorosos a sal marina, que deambulan por otras embarcaciones sin encontrar su destino. La metamorfosis no termina all\u00ed. El poeta se convierte en ola. La ola en mar, el mar en ninfa, la ninfa en deseo, el deseo en lujuria, la lujuria en trascendencia. Y e aqu\u00ed que nuestro poeta est\u00e1 alerta con su red para atrapar lo que en la red caiga para construir con ello esta poes\u00eda que hoy degustamos.<\/p>\n
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En la isla donde ha atracado Efra\u00edn tambi\u00e9n hay ninfas. Salen de las cuevas, de la oscuridad, y porque no, de las discotecas, de los bares. Pero esas ninfas no son las que persigue. Esas son las que crecen en la superficie de ellas mismas. No vienen del fondo, del centro inm\u00f3vil sobre el que la cotidianidad gira sin cesar. Vi\u00e9ndolas, el deseo se alimenta de ellas y de sus muslos nost\u00e1lgicos, de sus labios tibios del amanecer, de sus pezones salados y sus curvas c\u00f3smicas del tama\u00f1o de sus propios deseos. El deseo desembarca y \u00e9l siente las vibraciones circunstanciales del instante m\u00e1s corto, auque estallen los volcanes del recuerdo y los cr\u00e1teres agranden las grietas de la memoria. Pero Efra\u00edn ha llegado y ha encontrado su cueva. Y es all\u00ed donde ondea su bandera de pirata. Ha llegado a la isla a descubrir lo cotidiano, que ahora es de color turqueza. Aqu\u00ed se puede hacer poemas con la lava de los volcanes y con las olas de los mares.<\/p>\n
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Para aprender a mirar como ahora mira el poeta, a saborear como ahora saborea, a o\u00edr como ahora oye, a tocar como ahora lo hace, tuvo que hacer este viaje, aunque no era necesario. Todo estaba all\u00e1. Todo est\u00e1 ac\u00e1. Todo est\u00e1 en presente, conjug\u00e1ndose continuamente, ferment\u00e1ndose para la celebraci\u00f3n de la vida. Ah\u00ed est\u00e1. Ha venido a seducir a las diosas de las cuevas. Es decir, a seducir a las diosas palabras, pues cada palabra que Efra\u00edn incrusta en un poema se convierte en puente por donde la idea de la eternidad pasa sin problemas, sin caer al hueco de la historia. Pero en la isla no est\u00e1 solo. Hay marineros y aventureros de todo tipo. Y aunque no sean capaces de ver la cotidianidad de color turqueza, est\u00e1n all\u00ed. Hay otros que no han llegado. Se han embarcado en pateras y han decidido buscar a su ninfa. Pero la mayor\u00eda ha naufragado en las costas europeas y de Estados Unidos. Otros buscadores de diosas han sido embodegados en instalaciones militares y despu\u00e9s de clasificar sus emociones, su color, sus dioses, los han devuelto a sus pa\u00edses de origen. La diosa les ha sido esquiva, quiz\u00e1 porque no ten\u00edan un Llaud hecho de versos como el de Efra\u00edn Espinoza. El poeta piensa que todas estas circunstancias ocurren fuera de \u00e9l. Pero no. Todo est\u00e1 ocurriendo en su interior, en su ser \u00edntimo. Donde la lava de sus propios volcanes recalienta la pasi\u00f3n y lo lanza en busca de inocentes lujurias que lo llevaran, seguramente, a otra parte. Al otro lado de su propio destino.<\/p>\n
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Efra\u00edn es uno de aquellos que pintan la realidad sobre un lienzo hecho de fantas\u00edas. La imaginaci\u00f3n desborda las met\u00e1foras sin desbordarse \u00e9l, convencido de que la temporalidad tambi\u00e9n se puede plasmar en un instante de eternidad, ese mismo instante que hace de este proceso creador la fuente de sus poemas m\u00e1s profundos, pero tambi\u00e9n el cuerpo del delito que causa malestar a las \u00e9lites de la isla. Como Becquer, nuestro poeta ha hecho stop, el s\u00edmbolo libertario de otras d\u00e9cadas, y sin perder la br\u00fajula de su destino ha emprendido su particular aventura y ha sobrevivido a ella.<\/p>\n
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La ha hecho suya para obtener mejores vibraciones corporales, aunque despu\u00e9s haya tenido que pagar un precio por ello: bailar con una ninfa desnuda, aun y a pesar de la carga sacramental que solemos llevar dentro los latinoamericanos. Las ninfas de Espinoza tampoco son vulnerables al acecho de la cotidianidad. De hecho, tambi\u00e9n envejecen. Ellas se gastan las palabras en una sola cena, y sin palabras ya, intentan ver en la oscuridad, y al sentirse en el fondo, extraviadas del mundo de los mortales, se arriman humildemente a Efra\u00edn Espinoza y se suman a su discurso silencioso, fugas y eterno donde nada hab\u00eda que comprender porque el discurrir del tiempo es imperecedero y el olvido suele meterse por todos los poros de las ninfas y de los poetas. En aquella isla, el poder de la poes\u00eda se impone, hasta el hecho de inventarse uno mismo y de mil maneras. Despierta el sinsentido y la ilusi\u00f3n de que las ninfas est\u00e1n en todos los \u00e1rboles y que sus huellas est\u00e1n frescas desde el ba\u00f1o al dormitorio. Y ese \u201cen todas partes\u201d es en donde tambi\u00e9n se encuentran seres que no necesitan amar sino ser pose\u00eddas por la luz. \u00bfSon acaso estas criaturas las que han alcanzado la iluminaci\u00f3n, las que ya han cruzado en oc\u00e9ano en su Llaud y han regresado a la cueva a prestarnos su luz, y a seducirnos? Ya por \u00faltimo, vemos al poeta asumir la eternidad, y lo hace a trav\u00e9s de la mirada de su madre en donde viven todas las \u00e9pocas, todas las edades del universo, donde la eternidad es parte de la temporalidad y viceversa.<\/p>\n
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La mirada de la madre es su mirada, y la lleva en los bolsillos, en el alma: \u201cSu mirada viene en forma de deseo Y huye en forma de ciudad Ya convertida en civilizaci\u00f3n\u201d, nos anuncia el poeta. Aqu\u00ed lo tenemos pues, borrando la delgada l\u00ednea entre la realidad y la fantas\u00eda. Borrando fronteras geogr\u00e1ficas con sus palabras y sus ninfas turqueza, concsiente o inconsciente de que est\u00e1 ense\u00f1ando caminos, prestando l\u00e1mparas para transitar por el interior de las cuevas, facilitando llaves, como Mitosz para abrir las puertas de las prisiones port\u00e1tiles que llevamos dentro.<\/p>\n
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Aqu\u00ed lo tenemos, como Ernesto Cardenal, moldeando el rostro de un nuevo Dios. Como a Juarroz, con bistur\u00ed en mano abri\u00e9ndole la barriga a Europa para descubrir sus m\u00e1s hondos secretos. Una vez echado a la mar, ya no hay miedo al naufragio. Ha llegado a Ibiza y ahora es su corriente subterr\u00e1nea desde donde lee y escribe y poetiza la cotidianidad de todos los d\u00edas para dejar testimonio de que existe otra manera de sobrevivirse a uno mismo sin entrar a formar parte de la memoria de las heridas<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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